Jorge F. Hernández

Hace seis décadas que son sesenta eneros. Yo nací nueve meses después

Sigue silencio para sellar ya para siempre todo el fango que se esfuma en cuanto amanece el año 2022

Al amanecer, bajo el árbol de la conciencia aparecen golosinas de sincera gratitud para tanta gente buena junta que de verdad están siempre cerca de uno por el milagro de leer

El documental de Ken Burns retrata como nunca a ese hombre llamado Ernest Hemingway que nos queda siempre como una imagen borrosa de lejos y nítida de cerca

Paolo Sorrentino ha cuajado en la película ‘Fue la mano de Dios’ un hermoso mural de personajes de un Cuévano italiano, ibargüengoitescos y surrealistas en una hermosa escenografía de los propios recuerdos del cineasta

La pertenencia tatúa por siempre la querencia, aunque el alma abra alas allende el paisaje, en otros bosques que son en realidad manantial

Escribir es un acto de amor que ha de cuajar si y solo sí se completa con el milagro de leer

Mario Lavista llegó a este mundo en 1943 como una luminosa nota quizá en Fa y ayer ha provocado con su partida un lluvioso Solencio

Aunque se trata de períodos para la reafirmación de voluntades y virtudes, me dice la cartomanciana que esta fase puede provocar no solo temor sino abiertamente, pánico

Se pasó de nube en nube la noticia de que Montse Pecanins se acababa de ir de este mundo y nadie que la haya conocido podría creerlo

No conozco a los escritores que suelen revelarse a toro pasado como una cuenta pendiente y deseo de corazón que la lectura del recién galardonado escritor tenga a bien iluminar y callarme la boca

Sobrio estoy en la saludable ebriedad de la soledad acompañada por los autores que leo para armar la tertulia de fantasmas que me permite obviar las fechas que marca el periódico, confundir las desgracias de hoy mismo con las erupciones volcánicas o terremotos de años y lugares lejanos

Que se deje de mancillar la relación inquebrantable entre México y España con posturas populacheras que ensucian la oportunidad histórica de compartir las dos caras de una memoria compartida

Daniel Ortega ha decretado orden de captura y promesa penitenciaria para el escritor nicaragüense y juro que la intención de estas líneas es no solo abrazarlo sino acompañarlo –de ser necesario—a la celda que le asignen

Septiembre no se engañaría con la estupidez de aplaudirle al caudillo trasnochado de un fascismo caducado desde hace décadas, antisemita declarado y autoritario machista que no debió cruzar el charco

Sobra decir lo ridículo que se ve Santiago Abascal en casco de conquistador y también la desafortunada reproducción a escala del Templo Mayor en cartón

Que se sepa que yo no sé si fui cesado de un trabajo por haber alzado la tinta contra la militancia de un funcionario público y no soy responsable del revuelo que provocó tanta estulticia y confusión

Hoy siento que me libro de la estulticia oficial, del fango gubernamental, del sinsentido de creer que el Estado es cosa ajena al Gobierno

El enredado mundillo del futbol está secuestrado por los dineros exorbitantes, los acomodos inexplicables y el constante cambio de camisetas

Dicen los almanaques que el escritor cumple hoy diez años de haberse esfumado como los relatos que contaba extendiendo los dedos de la mano izquierda

La negra saliva con la que insulta el anónimo sicario pretende volverse puñetazo, pero el paño intacto de los Justos solo se palpa de veras con palabras plenas

El invaluable castillo de Segovia debería quedar en manos de un mexicano: alberga una de las colecciones más dignas e importantes de charrería fuera de México

En un opúsculo de reciente factura se transpira toda la mala leche que llevaba en las venas un autor que se fue de este mundo dejando un reguero de píldoras hirientes

Esta inmensa macrópolis se baña en verano para fingir que despierta en primaveras constantes incluso en invierno

Duele mucho tener que escribir aquí que ha muerto el escritor argentino Juan Forn, a los 61 años de vida en tinta y por causa de un infarto

De regreso a México, tras meses de pandemia, al autor se le han acumulado sombras y lleva flores para nuevas tumbas

No le hace mal a toda organización ponderar la urgente necesidad de evaluar todo lo bueno y provechoso que significa el ahorro de la actividad a distancia

Los primeros en volver a las aulas por decreto deberían ser los políticos que han olvidado por completo el arte de leer, la habilidad de hablar en público o construir frases en coherencia

Rodrigo García Barcha publica ‘Gabo y Mercedes: una despedida’ para que conste toda esa vaina que no merece amnesia

En el tufo de la polvareda se huele a leguas el hurto, el abuso y se confirma el infatigable empeño de la corrupción por goteo

Los escarmientos que sufrió el autor en la secundaria fueron para él ejemplo de estulticia y fracaso pedagógico, de cerrazón obtusa y discriminatoria, de constante hipocresía perversa

A medio párrafo, como quien no quiere la cosa, Cervantes escribe la muerte de Alonso Quijano para que Don Quijote se vuelva intemporal

La pluma de una mujer intrigante, Agatha Christie, que parecía no herir el paso de una mosca y que sin embargo se convirtió en la gran dama del crimen

Las constantes mudanzas de una vida en movimiento y el sufrimiento que han causado ciertos naufragios se parecen a la desesperada mañana en que Don Quijote no encuentra sus libros ni sus estantes

Celebro la primera salida directa a la vacuna de quienes estuvieron todo un año en el encierro de la locura que obnubiló al planeta

No soy más que el personaje ocasional de un cuento interminable que no llega a novela y que se pierde de tarde en tarde por Madrid en busca de una historia que logre cuajar en destino

Enrique Fuentes Castilla fue guía y cicerone de no pocos libros y libritos que conforman la inmensa torre de Babel que llega más allá de las nubes

Morado es mi color y cuando lo pienso me sobran los motivos para degustarlo

Parece mentira que a cuatro décadas de la asonada golpista de Tejero haya amnésicos irracionales que sigan desfilando sus consignas fascistas, xenófobas y racistas

En una vieja casona del corazón de León deambulan las sombras de mis ausencias y se reúnen los habitantes de las generaciones que se van librando de este valle de lágrimas