“En España hemos echado tierra, y algunos cal, sobre el pasado”

Los oscuros secretos del franquismo no solo se ocultan en la Península. Al menos no en el segundo largometraje de Gonzalo Tapia, que viaja hasta Marruecos para contar la historia de unos niños robados durante la represión previa al levantamiento de 1936. El director asturiano explica por qué: “El protectorado español [del norte de Marruecos] se convirtió en la retaguardia del régimen. Allí se pasó por armas a militares, sindicalistas, maestros…a todo a todo aquel que pudiera tener un mínimo de voluntad organizativa de sublevación”. En Neckan, un thriller con aire de cine negro que se estrena este viernes, un joven abogado de la élite franquista llega a Tetuán en 1956 para buscar a una familia que murió en un supuesto incendio veinte años atrás. Allí, en el cementerio, se percata de que falta una de las tumbas: la de uno de los hijos del matrimonio.

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Santiago, interpretado por Pablo Rivero —Toni, en Cuéntame—, comienza a desentrañar un pasado macabro relacionado con la élite a la que pertenece que le lleva a replantearse su propia identidad. “Llega a Tetuán en una posición de poder, pero tiene una serie de vivencias por las que ese poder que siente tan profundamente dentro de sí le hace migajas, y tiene que reconstruirse. Llega y se va igual por fuera, pero por dentro cambia profundamente”, explica el cineasta.

“La guerra la ganaron los curas, y la perdieron los maestros”. Tapia, nieto de un masón que trabajó en las Misiones Pedagógicas de la Segunda República, concuerda con esta frase de su película. Aún recuerda cuando su madre encontró el mandil de su abuelo en los años 50. “Fue corriendo a quemarlo”, dice el director, quien ha plasmado parte de esta vivencia en una de las escenas del filme, que ilustra el mundo de la masonería entre los maestros republicanos. “De los que trajeron la República a España, la gran mayoría estaban ligados a la educación. Eran maestros o personas que veían la reforma educativa como algo fundamental y la única forma en que este país fuera democrático y libre”. La contienda la ganó, en cambio, “una alianza entre los nazis y la Iglesia”, según el cineasta. “La Iglesia fue la mayor opositora a la República”.

Para ilustrar la crisis identitaria de un joven al descubrir que fue robado en la cuna, el conflicto principal de la película, Tapia se documentó al otro lado del Atlántico: “Nos basamos en experiencias de los niños robados argentinos. Allí sí que existen niños que tuvieron que enfrentarse a que sus padres adoptivos se habían cargado a sus padres biológicos, o eran cómplices de ello”. En España, según explica el director, también existen niños robados durante el franquismo, pero los del momento de la represión política en 1936 no se enteraron hasta que tuvieron “60 o 70 años, cuando comenzaron a salir los casos”.

Tras la dictadura de Jorge Videla (1976-1981), algunos niños ni siquiera querían oír la verdad por el shock que les producía. “¿El señor barbudo al que tiraron de un avión en los años 70 es más padre que este señor que me ha querido, me ha cuidado, me ha aguantado mis perretas, me ha llevado al circo…? ¿Quién es mi padre?”, se pregunta Tapia, poniéndose en el lugar de aquellos menores. Este conflicto personal, irresuelto en la película, funciona como un símil del modo en que España ha despachado históricamente el franquismo, según el cineasta. “¿Qué ha ocurrido aquí? Hemos echado tierra, y algunos han echado cal, sobre el pasado”, opina Tapia, que recuerda que “España es, detrás de Camboya, el país con más casos conocidos de desaparecidos”.

En el campo de concentración de El Mogote, en Tetuán, donde en el filme y en la historia el régimen fusiló a docenas de sindicalistas y maestros, aparece en la ficción una palabra hebrea que da nombre a la película: Neckan. Es lo que gritó Jacques de Molay, el último gran maestre templario, antes de ser quemado en la Plaza Dauphine, frente a la Catedral de Notre Dame, en París. "Se dice que lo último que gritó fue Neckan, Adonae. Significa 'Justicia, señor', pero también 'Venganza", aclara Tapia. "Tiene un sentido simbólico de pedir que las cosas vuelvan a ser como estaban. Clamar que se restituya la verdad".