Jorge F. Hernández

Quiero celebrar ese raro filamento de tranquilidad y sosiego que nos permite desacelerar tanta mala adrenalina que nos inunda por todas partes

El amanecer de la pandemia ha de traer la aceptación de que nuestra verdadera presencia está en pantalla, se proyecta por la palabra que enviamos al aire para plasmarse en el teléfono o la computadora

Aplaudo desde el encierro y evito salir las más veces posibles porque me gusta más abrazar a las enfermeras de lejos

Una peligrosa secta creciente aprovecha para etiquetar a los contagiados – apestados—a quisieran señalar con una estrella amarilla en las mangas

Imagino un contingente de ancianos dignos, hombres y mujeres, todos Justos que se van sin despedida, desfilando hacia un callado Arco del Triunfo

Guardemos un luto por los ancianos que no se enteraron que el leve contacto con el que se despidieron de una sobrina llevaba invisible una diminuta posibilidad del contagio

Callarse es alejarse de la estulticia de los políticos que aprovechan el remolino para abonar la confusión, justificar sus muros y desvelar como nunca antes su profundo racismo

En lo que pasa la peste resulta cada vez más generalizado el antojo de miles por leer todos los libros que han postergado a lo largo de los años

Cinco millones de madrileños –nacidos o adoptivos, putativos o viajeros— nos hemos tenido que encerrar en nuestra respectiva buhardilla hasta que pase la peste

Sin la mujer hay vacío y algo más cercano a la nada

Vivimos desde hace lustros en el mundo del estornudo sin pañuelo, de la receta inventada y de la desidia común ante la higiene básica

En el número 19 de la calle de La Loma, al sur de la Ciudad de México, flota como neblina la ronda del más fino periodismo que destiló Gabo y las semillas adorables de sus cuentos

Quiero suponer que Él no es todos los Ellos y que Ella no es la suma de las víctimas que se van sumando, gota a gota, día por día

José Gordon es un gato que hay que abrazar —o leer— por la luminosidad de sus ideas, la brevedad que concede a la grandeza y ese latido en medio del silencio que aporta ilusión en las noches más oscuras

Benito Pérez Galdós explayó su imaginación sobre un entramado que retrataba fielmente las costumbres y las conciencias de su tiempo

Ni el pueblo brasileño ni la comunidad judía merecen el imperdonable golpe de infinita estupidez que acaba de babear el responsable de Cultura de Bolsonaro

La edición electrónica de este diario garantiza que sus párrafos evadan ya para siempre volverse amarillentos y expande la duración de la lectura más allá de la caja tipográfica

Ese marsupial que he visto ahora mancillado por las llamas, con su pelusa parchada y enrojecida que le produce un inmenso dolor inaudible, podría ser mi mascota-amigo

Todo primero de enero no es más que la página limpia de una nueva oportunidad para toda vida, tal como lo debería ser cada amanecer

Así como los sabios y reyes que llegaron al pesebre milagroso para adorar al hijo de un carpintero con regalos dignos de un monarca y mártir, todo aquel que regala ha de ser considerado sabio, mago y rey

Bienvenido Mateo García Elizondo al honesto juego de navegar páginas en blanco que han de poblarse con tus palabras, así como lo hacen todos los días los fantasmas de los abuelos

Al menos 230 personas han perdido o menguado su vista por obra y gracia de una terrorífica lluvia de granizo nada fortuito en las protestas de Chile

Por primera vez en los once años que lleva volando, uno de los más lúciudos y prestigiosos festivales literarios elige a México como país invitado para honra de miles de lectores

Tanto ruido y palabrerío, cuando lo urgente es el firme compromiso de todos, algunos o pocos por abrazar aunque sea de lejos a los niños sobrevivientes de la masacre a la familia LeBarón

Muere a los 85 años el escritor y crítico literario José de la Colina

Nada logra mitigar esa rara combinación de desolación y contento con la que cada año intento resucitar la presencia palpable de tantos queridos muertos para darles el abrazo que me quedaron a deber

La calaca abandonaba por fin el Valle para ir a dormir supuestamente en la paz de un sepulcro familiar sin mármoles tallados por esclavos en su antiguo coto de caza

Los ciudadanos parecemos ya fantasmas en la plaza que poco a poco van tomando los sicarios, armados y anónimos a plena luz del día, justo a la hora en que un padre ha pasado a la escuelita por sus hijos

El escritor ha recibido el Premio Liber que otorgan los editores de España en abono de la calidad impermeable, la prosa constante y el ánimo Atlántico

Enriqueta Lavat brilla sobre la pantalla transparente de un atardecer de Madrid donde se mira de lejos el México generoso y limpio que quedó congelado junto con ella

Quienes gritan ante una librería son quienes menos podrían abogar por el recuerdo de 43 estudiantes normalistas que demostraban en su diaria lucha académica su pasión por los libros

El aire parece transparentarse en un Madrid de calores regios y heladas norteñas donde el cordero se vuelve cabrito y el idioma que nos une se divide en acentos y retruécanos impredecibles

Francisco Toledo vino al mundo para convertirlo en habitante de su propio universo

Ha muerto el detective James R. Leavelle a un año de cumplir un siglo de edad y sin que se sepa a ciencia cierta cómo fue la emboscada donde acribillaron a John F. Kennedy

Cada palmo del Amazonas que se quema lentamente en la desidia y el delirio incendia el vacío de un futuro incierto para la siguiente generación

¿Qué será del planeta si en un futuro siniestro cada país tuviese que pagar cuotas a los demás dependiendo de los lugares originales de los inventos?

El escritor Friedrich Reck registró el desagradable encuentro con Hitler en 'Diario de un desesperado'

El discurso de odio de Donald Trump se ha filtrado en la mente demente de psicópatas

El ataque a Greenwald atañe a toda tinta libre y es preciso recordar que el palmarés de este periodista es por demás ejemplar e intachable

Antonio Gálvez, ese fotógrafo de barba sin bigote que miró de frente los dos ojos de Buñuel