Disculpadme, pero voy a hablar de fútbol
El capitán de la arena
Noche de Viernes Santo
¿Habrá vida antes de la muerte?
Domingo entre Limoges y Beira Alta
Mishkenot Sha'Ananim...
Este viento de tiza
Entrevistas
Deberían llover lágrimas...
Donde la mujer tuvo un amor feliz es su tierra natal
Un terrible, desesperado y feliz silencio
Hospital Miguel Bombarda
Júlio Pomar: pintor
Dalila
Color local
Crónica para Tomar
Ajuste de cuentas
La muerte de un sueño no es menos triste que la muerte
El buen afiliado
28-12-2003
El próximo libro
El cielo está en el fondo del mar
La armonía del mundo
Sólo los muertos conocen Mafra
Virginia Woolf, Claudio y Bessie Smith
Corazón del día
De la muerte y otras niñerías
Dos y dos
Más vale poco que nada, dijo el ratón e hizo pis en el mar
El mal de África
Llega un momento
Un pie balanceándose, desnudo, fuera de la sábana
Cosas traídas de Roma que descubrí al vaciar la maleta
¡!
Un jarrón a contraluz
El silencio de la casa
Nadie es más pobre que los muertos
Augusto Abelaira, escritor
No hay peor ciego que el que no quiere verme
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Pura sangre
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