Mi deuda externa

Todo indica que le debo 1.700 dólares a la gran banca internacional, al FMI o al BID, que son los mayores banqueros del mundo. Y no sé en qué me los gasté. He escuchado atentamente las declaraciones del presidente uruguayo, Julio María Sanguinetti, en su reciente viaje a España, y las del general Líber Seregni, mi candidato, y ambos me confirman la deuda: todos los uruguayos, ausentes o presentes, ex exiliados, ex presos políticos, los jubilados, los adolescentes y los niños de pecho hemos contraído esa deuda con la gran banca, aunque yo no me compré ninguna picana eléctrica ni una metralleta nueva en los últimos años. También la tienen los argentinos, los peruanos y los mexicanos, porque ésa es una virtud de las democracias, nuevas o viejas: los préstamos se reparten entre pocos, pero la deuda se paga entre todos, ricos o pobres, militares o civiles, no en parte proporcional al usufructo, sino estadísticamente, que es como igualan las democracias. Tampoco hay un sistema de rebajas para los presos políticos sobrevivientes a las dictaduras, ni para los exiliados: la deuda con la banca internacional es incólume, indeleble, inmarcesible, indivisible e inconsútil. Como las epidemias, nos ataca a todos, sean cuales sean nuestras culpas. El SIDA selecciona: se dirige a los promiscuos; la deuda externa, en cambio, es demócrata: nos concierne a todos los tercermundistas. Como un tumor canceroso extendiendo sus células malignas sin discriminación, sin un criterio. Si yo no solicité el crédito ni me gasté los 1.700 dólares en un viaje a Hawai, está claro que alguien los pidió en mi nombre y se los gastó, lo cual no afecta, parece, a mi condición de morosa. Es una deuda casi metafísica: aunque no conste mi solicitud, igual debo pagar mi parte, por el hecho de haber nacido en un triste y pobre país, no en Europa o en Estados Unidos, que es donde nace la gente que presta dinero, no la que lo pide. Debo aceptar la deuda con la fatalidad de los marginados: víctimas de un orden trascendente, superior, cuya sede está en Washington, en Japón o en Francfort, y del cual posiblemente ni siquiera han oído hablar.Debo pagar, dicen mis acreedores, aunque no tengo con qué. No puedo hipotecar la casa que no es mía, ni vender el auto que nunca compré con los 1.700 dólares, ni empeñar las joyas de mi abuela genovesa emigrante, porque nunca las tuvo. ¿Y si me declaro insolvente? Tendré que consultar a Manuel Navarro, el genial comentarista de EL PAIS, el escritor de más talento imaginativo y don de la metáfora que nos ha dado la democracia. (En realidad, un gran escritor se reconoce siempre por los títulos. Algunos de los artículos de Manuel Navarro tienen títulos memorables: Un suspiro de madrugada es un grito que llega a mil estrellas, La búsqueda de la perfección aleja al hombre de sí mismo, Acomodarse a esa gran fuga que es el

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