Las 30 recomendaciones de ‘Babelia’ para el Día del Libro de 2024

No se trata de la querella de los clásicos y los modernos, ni tampoco la pugna entre apocalípticos e integrados. Tal vez haya algo de generacional. Tal vez tengamos la oportunidad de vivir en dos mundos interconectados. Porque la lista de los 30 libros recomendados por los críticos de Babelia sí descubre la convivencia en nuestro sistema literario de dos vectores que definen la cultura hoy en España: clásicos contemporáneos de calidad y brillantes exploradores de las nuevas sensibilidades.

En las mesas de novedades para el Día del Libro están narradores que llevan lustros acompañando a los lectores: Landero, Aramburu o Auster, también novelistas como la canadiense Margaret Laurence, que no había sido traducida aún, pero era una autora de referencia en su tradición literaria. O espectadores lúcidos de nuestro presente desde hace años: la humanidad de Leila Guerriero a la hora de retratar a sus personajes, la ironía de los cuentos de Sergi Pàmies para pensar el sujeto contemporáneo, la ambición de entender de Enric Juliana en su articulismo.

Y a la vez la exploración de la identidad y nuestro tiempo desde la nueva sensibilidad. Lo están encarnando obras de gran ambición de autores que hasta ahora no estaban en el centro del sistema cultural. En el caso de la narrativa española, lo ejemplifican tres novelas: Los escorpiones, de Sara Barquinero, Las penínsulas de las casas vacías, de David Uclés, y Planeta invernadero, de Rafael Navarro de Castro. Pero en esa voluntad de repensarse pueden leerse también Dios fulmine a la que escriba sobre mí, Solito, Ocaso y fascinación y La soldada. También el ensayo La sed y seguramente también la reinterpretación que propone Ni una, ni grande, ni libre.

No debe haber mejor ejemplo de esta interconexión que esta: al lado de una nueva traducción del Don Juan de Byron, los nuevos versos de Fuego la sed de María Sánchez.

Novela en español

Los escorpiones

Sara Barquinero

Lumen, 2024. 816 páginas, 23,90 euros

800 páginas. El derroche muscular de Barquinero es un gesto intrigante, inesperado por inédito entre los miembros de su promoción. De ahí cierto morbo mamotrético… Entonces, te pones a leer y arranca el verdadero derroche. El grosor es lo de menos. Lo de más es que la autora lo exprime para juguetear con múltiples modelos narrativos, viajar en el tiempo y entre continentes (España, Italia, Estados Unidos…), alternar técnicas o voces, y todo ello sin perder casi nunca ni la coherencia estilística ni una arraigada conciencia de época. En términos de oficio, apabulla la madurez. Narra la historia de una conspiración que nace en la Italia protofascista de 1922 y llega hasta 2025. Me muero por descubrir cuál será el impacto real de Los Escorpiones más allá del éxito prácticamente inevitable de 2024.

Lea aquí la crítica entera de Nadal Suau.

El niño

Fernando Aramburu

Tusquets, 2024. 272 páginas. 20,50 euros

El terrorismo de ETA gravitaba en el ciclo Gentes vascas de Fernando Aramburu en el que se inscribe esta obra y del que forman parte los cuentos Los peces de la amargura (2006) y las novelas Años lentos (2012) e Hijos de la fábula (2023). Pero el nuevo libro del autor de Patria cambia de registro respecto a la sátira con la que describía las absurdas aventuras de dos gudaris memos de su novela del año pasado para entregar esta vez una narración contenida que aborda el dolor insondable que deja el fallecimiento de un niño en una familia. Parte Aramburu de un hecho real, una terrible explosión de gas en un colegio público de la localidad vizcaína de Ortuella en 1980 que se saldó con la muerte de 50 menores y tres adultos. Un abuelo que visita a diario la tumba de su nieto sirve al autor para narrar el vacío colectivo que quedó en aquel pueblo.

Lea aquí la crítica entera de Domingo Ródenas de Moya.

Dios fulmine a la que escriba sobre mí

Aura García-Junco

Sexto Piso, 2024. 216 páginas. 18,90 euros

Dios fulmine a la que escriba sobre mí (Sexto Piso) es el ensayo autobiográfico que la escritora mexicana Aura García-Junco escribió tras la muerte de su padre, Juan Manuel García-Junco, conocido en la escena contracultural de la capital como H. Pascal. “Papá: me heredaste una biblioteca y un enigma”, declara la autora, de 36 años, casi al final del capítulo introductorio. Seguido de ese enunciado llega la promesa: “Voy a tratar de entenderte”. Escribir esta novela fue su forma de lidiar con el duelo, de retomar las conversaciones inacabadas y también de enfrentarse con ojos nuevos a todas las cosas que la habían alejado de su padre cuando todavía vivía. “Deseaba en especial que nadie pensara en él como yo lo hacía, con esa furia y ese rechazo”, confiesa su alter ego en cierto momento.

Lea aquí el artículo de Elena San José.

La última función

Luis Landero

Tusquets, 2024. 224 páginas. 20,50 euros

La gloria de un pueblo castellano pobre y semivacío, San Albín, consistió en la escenificación colectiva de una leyenda medieval, el Milagro y Apoteosis de la Santa Niña Rosalba, que había sido representada durante siglos hasta caer en el olvido. Pero la coincidencia fortuita en San Albín de un antiguo vecino, Tito Gil, que regresa para encargarse de la herencia de su tía Casilda, y de la atribulada Paula, que llega al lugar por error, propicia una última función del viejo espectáculo litúrgico que ilusiona e involucra a todas las gentes del lugar. El encuentro de ambos, urdido con un hábil enredo muy teatral, le permite a Luis Landero sugerir que siempre cabe que la esperanza se abra paso por los resquicios de la derrota.

Lea aquí la crítica entera de Domingo Ródenas de Moya.

Chamanes eléctricos en la fiesta del sol

Mónica Ojeda

Random House, 2024. 288 páginas, 20,95 euros

Varios jóvenes acuden a celebrar el Inti Raymi, la fiesta del Sol, a la ladera del volcán Chimborazo. Se drogan, escuchan música experimental y practican ritos ancestrales. Los personajes experimentan un viaje psicodélico: el yo se diluye en un cuerpo colectivo, las identidades se metamorfosean y el ritmo del tambor, como el del bombo en una discoteca, se vuelve un latido gigante. De fondo, la presencia protectora y terrible del volcán, comparado a un sexo femenino. Pero evidentemente Chamanes eléctricos en la fiesta del sol no se deja resumir en una trama. En esta gozosa novela, Mónica Ojeda pone a su servicio, al servicio de la novela como género literario, las virtudes de la poesía.

Lea aquí la crítica entera de Carlos Pardo.

La península de las casas vacías

David Uclés

Siruela, 2024. 700 páginas. 26 euros

Llega otra novela extensa, ambiciosa y agitadora de conversación pública debida a un autor en la primera mitad de la treintena, en este caso, David Uclés (Úbeda, 1990). Me encantaría que La península de las casas vacías y Los escorpiones, de Sara Barquinero, provocasen el ruido, desencuentro y morbo necesarios para que la coincidencia arbitraria de dos libros tan diferentes se convirtiera en un instante recordado de la narrativa española. Una novela sobre la Guerra Civil en la que el despliegue de Uclés (minucioso, exhaustivo, coherente hasta lo obsesivo) alinea a la perfección estilo, trasfondo histórico o moral y arcos narrativos. Y sus registros mágicos, fantasiosos e incluso abstractos parecen sugerir que la contienda española ejerce de ciclo artúrico fundacional para la España de hoy.

Lea aquí la crítica entera de Nadal Suau.

Un lugar soleado para gente sombría

Mariana Enriquez

Anagrama, 2024. 232 páginas. 19,90 euros

Con una mujer obesa que tiene sexo con espíritus, otra que convive contra su voluntad con una desconocida fantasmagórica que sufre por cáncer y hasta otra que persigue periodísticamente una leyenda local oscura, la argentina Mariana Enriquez vuelve al relato corto. Sus cuentos, que abordan desde el deterioro físico de la vejez hasta la trágica historia política de su país, se mueven constantemente de lo marginal al relato oficial; se apoyan sobre mecanismos de la literatura de género para trazar retratos sociales e históricos; su escritura es lírica pero también sobria y a veces incluso mordaz.

Lea aquí la crítica entera de Carlota Rubio.

Planeta invernadero

Rafael Navarro de Castro

Alianza Editorial, 2024. 712 páginas. 22,95 euros

Sara, ingeniera agrónoma, deja la ciudad para instalarse en un territorio costero cubierto de plástico. Ella es un personaje de ficción, pero el escenario no lo es y el choque entre esa universitaria y la nueva realidad le descubre uno de los lados oscuros de nuestra civilización: ¿qué es lo que comemos? ¿qué es y cuál es el precio laboral y medioambiental que pagamos por la agricultura tecnificada? Lo mejor de Planeta invernadero es que es una novela crítica, pero no es una novela de tesis. Lo mejor del libro de Rafael Navarro de Castro es que su “gran novela del mundo de hoy” (Sergio del Molino) es “un novelón en el buen sentido de la palabra” (Fernando Aramburu).

Lea la entrevista de Rafael Navarro de Castro con Sergio C. Fanjul.

Mala Estrella

Julia Viejo

Blackie Books, 2024. 240 páginas. 21 euros

Vera es la narradora adolescente de Mala estrella, la novela con la que Julia Viejo continúa la estela costumbrista que ya abrió con los cuentos de En la celda había una luciérnaga. Aunque en el verano de Vera no haya tiempo para flores, aunque su familia sea un poco cabrona, y aunque su historia de teen excepcional podría convertirla en una narradora tan odiosa como lo era el pesado de Holden Caulfield, en este relato de descubrimiento a la mala suerte se le llama estrella porque, incluso en lo peor de lo peor, su narradora confía en la magia, esto es, en sí misma, esto es, en las cosas buenas que a pesar de las desgracias le deparará la vida.

Lea aquí la crítica entera de Luna Miguel.

Novela traducida

Baumgartner

Paul Auster

Traducción de Benito Gómez Ibáñez. Seix Barral, 2024. 264 páginas, 20,90 euros

Siete años después de que viera la luz 4321, el intrincado y caleidoscópico relato de cuatro posibles vidas de un mismo hombre, Paul Auster, el autor de La Trilogía de Nueva York, regresa con una novela elegíaca y crepuscular que envuelve al lector con las nieblas de la evocación y la memoria y los guiños a su universo literario y al proceso mismo de la escritura. El protagonista es Sy Baumgartner, un culto septuagenario viudo desolado a un tiempo por el inquietante recuerdo de su mujer y del amor que le profesó, y por el ineluctable memento mori de quien afronta la senectud.

Lea aquí la crítica entera de Javier Aparicio Maydeu.

El ángel de piedra

Margaret Laurence

Traducción de Miguel Temprano García. Libros de asteroide, 2024. 344 páginas, 21,95 euros

Esta maravillosa novela de la canadiense Margaret Laurence, publicada en 1964, se abre con unos versos del poeta Dylan Thomas: “No entres dócilmente en esa noche quieta, / rabia, rabia contra la agonía de la luz”. Un mensaje de rebeldía en una obra que rebosa actualidad por abordar un problema acuciante de nuestras sociedades: personas muy viejas son cuidadas por personas mayores que, en el declive de su esplendor físico, con lumbago, ejercen la tarea de cuidar. La universal angustia metafísica se solapa con otras angustias derivadas de las condiciones de subsistencia, del peso de lo específico, lo local, lo material.

Lea aquí la crítica entera de Marta Sanz.

La soldada

Paulina Tuchschneider

Traducción de Esther Cross. Periférica, 2024. 104 páginas. 14,50 euros

Paulina Tuchschneider cumplió su servicio militar obligatorio de dos años en Israel, un país impuesto en territorio hostil que, como tristemente se ha visto desde octubre pasado, vive permanentemente en pie de guerra. “Nunca pensaba en serio en el conflicto, ni en la paz, ni en los palestinos”, confiesa en un momento dado la narradora de la novela. Y la narradora es la propia escritora, volviendo la vista atrás para reconstruir, a ratos con algo del humor y a ratos con mucha desolación su experiencia como soldada. Un tratado, o manifiesto, antibelicista en el que, por primera vez, se habla de tampones, del asco a las cucarachas que están por todas partes o del miedo al rifle —que no debe abandonarse ni durante las duchas—.

Lea aquí la crítica entera de Laura Fernández.

Solito

Javier Zamora

Traducción de José García Escobar. Random House. 2024. 464 páginas. 23,90 euros

En 1999 salió de su pequeño pueblo en El Salvador, donde vivía con sus abuelos, e inició un viaje de 5.000 kilómetros y nueve semanas que le llevaría clandestinamente a Estados Unidos. Pasó en un bote precario de Guatemala a México. Cruzó a pie el asfixiante desierto de Sonora para entrar por Arizona. Viajó con desconocidos, en manos de coyotes y polleros, de aquí para allá en todo tipo de transportes, fingiendo no ser quien era, salvando los encuentros con los soldados, imitando acentos, aceptando el significado de una palabra con la que hasta entonces nunca se había identificado, pero con la que se identificaría durante largo tiempo: migrante. Algunos compañeros de viaje murieron o desaparecieron por el camino. Él sobrevivió. Al final le esperaban sus padres, que habían huido a California años antes de la cruenta guerra civil en su país. Javier Zamora solo tenía nueve años.

Lea aquí el reportaje de Sergio C. Fanjul.

A las dos serán las tres

Sergi Pàmies

Traducción de Sergi Pàmies. Anagrama, 2024. 136 páginas. 16,90

Sergi Pàmies nunca pierde de vista que sus personajes habitan un país y una época determinados con sus instituciones, sus ideas del éxito —y del fracaso— y sus convicciones inamovibles siempre a punto de ser desplazadas por otras convicciones como producto de la necesidad o de la conveniencia. Son “una amalgama de pasado, presente y futuro, como cuando las autoridades cambian la hora”. En los relatos del catalán, ya se trate de un dramaturgo que recibe un premio menor en un pueblo por el que transcurre el río en el que se ahogó su abuela, o de un periodista abyecto y arrogante que tiene pánico a los gatos y desperdicia una entrevista con un premio Nobel por su causa, todos los personajes continúan en el pasado, de donde extraen antiguas afrentas y una idea de quiénes son y de a qué sitio pertenecen.

Lea aquí la crítica entera de Patricio Pron.

Una mínima infelicidad

Carmen Verde

Traducción de Regina López Muñoz. Tránsito, 2024. 168 páginas, 17,90 euros

Una mínima infelicidad es sobre todo una historia de amor. Un amor seco cuando se dirige de la madre a la hija, porque la primera es explosiva, atractiva, infiel, pendiente de sus compras y sus amantes más que de la niña; un amor entregado, generoso e infinito en sentido inverso, cuando la niña de huesos diminutos y corazón cerrado mendiga el amor de su madre y lucha por encontrar los espacios en que pueda volverse querida, necesaria, compañera. Y un tercer amor: el que profesa la protagonista y narradora a la toxicidad de ese lazo. El de Carmen Verde es un relato sobrio, hermoso, concentrado, despojado de todo adorno y abonado a una morosidad que resulta espléndida herramienta para transmitir el extrañamiento que una madre complicada, diferente, especial, causa en su hija desconcertada.

Lea aquí la crítica entera de Berna González Harbour.

Voroshilovgrado

Serhiy Zhadan

Traducción del ucraniano de Andrei Kozinets. Galaxia Gutenberg, 2024. 416 páginas. 23,50 euros

Voroshilovgrado era el nombre en tiempos soviéticos de la ciudad de Lugansk. Es un lugar que ya ni aparece en los mapas. Y también es el nombre de una novela de 2010 del poeta, novelista, ensayista y traductor ucraniano Serhiy Zhadan, conocido por haber publicado en 2017 la novela Orfanato (en España en 2022) y por ser uno de los activistas más reconocidos contra la invasión rusa del este del país. La publicación ahora por Galaxia Gutenberg de Voroshilovgrado sirve para constatar que la región del Donbás que aparece en ambas obras pertenece a dos realidades diferentes, muy distintas con apenas siete años de separación, y que hasta el mismo escritor ya no es el mismo.

Lea aquí la crítica entera de Cristian Segura.

Ocaso y fascinación

Eva Baltasar

Traducción de Concha Cardeñoso Sáenz de Miera. Random House, 2024. 128 páginas. 17,95 euros

Sin rastro del sexo habitual pero con elevadas dosis de erotismo espiritual, la barcelonesa Eva Baltasar, autora de un tríptico de la maternidad que conformó con los títulos Permagel, Boulder y Mamut, vuelve con Ocaso y fascinación, una fábula que busca salidas frente a la decadencia contemporánea. Una en la que “el presente es una jaula inevitable” y la ciudad se convierte en un ente “sanguinario” y aislacionista. La protagonista lo pierde todo y se queda en la calle, sin móvil, sin cepillo de dientes ni portátil. Se reconvertirá en limpiadora de casas. Y si en Ocaso, la primera parte del libro, la narración es cruda, asfixiante y realista, en la segunda, Fascinación, se transforma en un acto gótico de alto voltaje místico para esa joven.

Lea aquí el reportaje de Noelia Ramírez.

Tengo algunas preguntas para usted

Rebecca Makkai

Traducción de Aurora Echevarría. Sexto Piso, 2024. 500 páginas. 23,90 euros

Tengo algunas preguntas para usted es un relato por capas en el que, de la mano de una poderosa narradora (y su poder radica no tanto en su historia como en la capacidad de la autora para que nos quedemos con ella) descubrimos los entresijos de un asesinato, el de la joven Thalia Keith, ocurrido muchos años antes. La protagonista, Bodie Kane, fue compañera de habitación de la víctima en un internado para niños pijos y vuelve al lugar del crimen en los noventa y con ello a esos años en los que quería desaparecer, a esa adolescencia de complejos y miedos, de joven desclasada de Indiana. Y ahí está parte de la fuerza de este libro, no por su habilidad, mayúscula, para relatarnos esa época, sino por cómo esa mirada al pasado es esencial para resolver el crimen: hay un culpable condenado y en la cárcel, pero solo hay que rascar un poco para darse cuenta de que no fue él.

Lea aquí la crítica entera de Juan Carlos Galindo.

Ensayo, historia y biografías

Ni una, ni grande, ni libre

Nicolás Sesma

Crítica, 2024. 760 páginas. 25,90 euros

Ni una, ni grande, ni libre es un libro que más de una vez descoloca al lector y deshace malentendidos. No, los franquistas no fueron una panda de indocumentados: Franco demostró que podía ser un político hábil, y se rodeó de un personal a menudo competente e incluso de primer nivel. No, el franquismo tampoco fue una cosa de un hombre: era una obra coral. Y no: en contra del eslogan Spain is different de Manuel Fraga Iribarne, España no era diferente. “Ningún fascismo cae por la resistencia interna, todos caen en el marco de una guerra internacional”, asegura el autor del libro, Nicolás Sesma.

Lea aquí la crítica entera de Marc Bassets.

La llamada

Leila Guerriero

Anagrama, 2024. 432 páginas, 20,90 euros

A Silvia Labayru la secuestró en diciembre de 1976 la dictadura argentina con 19 años por montonera, hija de familia de abolengo militar, novia de montoneros y madre en la misma (prestigiosa) Escuela Superior de Mecánica de la Armada en la que entró embarazada de cinco meses, el entonces campo de concentración del ejército donde se torturó a los creyentes en la revolución armada... Leila Guerriero cuenta en La llamada la vida de Labayru, una de las 200 personas (entre 5.000) que sobrevivió tras año y medio de terror y violaciones (liberada bajo la sospecha de haber colaborado con el régimen opresor) e hizo una vida de casada, y profesional de éxito y de nuevo madre, aunque con los pezones destrozados por la picana eléctrica. El de Guerriero es el deslumbrante retrato de una víctima de la dictadura argentina que resucitó.

Lea aquí la crítica entera de Jordi Gracia.

Kierkegaard. El filósofo de la angustia y de la seducción

Joakim Garff

Traducción de Juan Evaristo Valls Boix. Tusquets, 2024. 960 páginas. 32 euros

La excepcional biografía del filósofo escrita por el teólogo Joakim Garff (Londres, 1960) ofrece tantísimos detalles de la vida del autor de El concepto de angustia que leyéndola se tiene la sensación de llevar a cabo un viaje mental, a veces excesivo, al mundo del filósofo, un mundo grande y pequeño, amargo y feliz, radicalmente original. Son tantos los detalles que acumula Garff que si Kierkegaard mete un pie en un lago sabemos la profundidad del barro y hasta dónde se le hunde la extremidad.

Lea aquí la crítica entera de Anna Caballé.

La sed

Virginia Mendoza

Debate, 2024. 288 páginas. 19,85 euros

La periodista y antropóloga Virginia Mendoza parte de sus recuerdos familiares en un pueblo de La Mancha para realizar una historia del agua a través de su ausencia. La sed conecta los recursos de su abuelo para localizar y excavar pozos con los habitantes de otros lugares secos que también miran al cielo con angustia. La sed nos ha hecho nómadas y sedentarios. Nos hizo salir de África en busca de tierra fértil y construir sistemas para retener el agua y distribuirla, uno de los primeros pasos de la desigualdad.

Lea aquí la crítica entera de Jorge Dioni.

Doppelganger. Un viaje al mundo del espejo

Naomi Klein

Traducción de Ana Pedrero Verge e Ignacio Villaro Gumpert. Paidós, 2024. 464 páginas, 26 euros

En sus tres libros anteriores —No Logo, La doctrina del shock y Esto lo cambia todo. El capitalismo contra el clima—, Naomi Klein examinaba los principales patrones oscuros del capitalismo contemporáneo. Su nuevo título trata de explicar el más extraño: la producción de una multiplicidad de dobles, avatares, golems digitales y sombras de nosotros mismos que conviven y compiten con nosotros en la era de la atención. Algunos son deliberados y aspiracionales, como la cuidada proyección que hemos construido post a post, foto a foto, en la red social. Otros son secretos, como el perfil que los algoritmos construyen de forma automática con el rastro de nuestros móviles, ordenadores y tarjetas de crédito.

Lea aquí la crítica entera de Marta Peirano.

El murmullo del agua

María Belmonte

Acantilado, 2024. 208 páginas. 18 euros

Para su cuarto libro, María Belmonte, la culta viajera o la viajera culta, ha elegido el precioso tema de las fuentes. Aunque cualquiera que conozca y haya leído a la autora sabe que lo que aguarda en sus páginas siempre desborda (y valga la palabra) el título, pues buena es Belmonte para confinar su imaginación, sus periplos, sus lecturas y su prosa en un espacio acotado. De hecho, El murmullo del agua, que así se llama el libro, se subtitula “fuentes, jardines y divinidades acuáticas”, con lo que el campo de juego se abre mucho más allá del tema principal y Belmonte puede hablar de lo que le da la gana, siempre de cosas interesantes y bellas.

Lea aquí el artículo de Jacinto Antón.

España, el pacto y la furia

Enric Juliana

Arpa, 2024. 624 páginas. 24,90 euros

Este ensayo recoge la mirada que Enric Juliana proyecta sobre la evolución del poder en España durante las dos últimas décadas. Sobre su materia y las formas que ha adoptado, y sobre las energías telúricas que lo tensan hasta ahora, cuando el debate sobre la amnistía confirma que nuestra sociedad arrastra una polarización que empezó el 11-M. Tanto que, desde entonces, no hemos vivido ningún momento de serenidad colectiva. Este dato merece destacarse. Nos ayuda a resaltar el sosiego interior del autor de España, el pacto y la furia, que escribe desde un senequismo desapasionado y sensato, que juzga sin condenar. Que vislumbra más que ve, que respeta siempre al lector al darle espacio para que elabore su propia opinión. Aquí está la excelencia del periodismo de Juliana: en que analiza sin afirmar ni pontificar.

Lea aquí la crítica entera de José María Lassalle.

Escribir para salvar una vida

John Edgar Wideman

Piel de Zapa, 2023. 220 páginas, 22,50 euros

Este libro es una barbaridad. John Edgar Wideman (Washington, 1941) es una de las grandes voces de la herencia negra de América, primer escritor en ganar dos veces el premio PEN/Faulkner, un creador sin miedo a experimentar con la no ficción hasta sus últimas consecuencias. Sin miedo a contar las historias que laten detrás de una imagen que nadie puede olvidar si teclea el nombre de Emmett Till: un chico negro de 14 años con la cara reventada en una morgue. Un pobre hijo muerto a los pies de su madre, digna y destrozada, y de otro hombre negro que mira serio a cámara como quien sabe que esto no es más que un bodegón, la enésima vida negra arrebatada sin que sus asesinos paguen por ello. A partir de esta historia, Wideman narra, en una mezcla entre investigación y memoria, la segregación racial durante su infancia.

Lea aquí la crítica entera de Paco Cerdà.

Poesía

Don Juan

Lord Byron

Traducción de Andreu Jaume Enseñat. Penguin Clásicos, 2024. 640 páginas. 15,15 euros

Nadie concentró el espíritu del romanticismo con tanta intensidad como Lord Byron, y la obra que consiguió llegar al nivel de su vida fue Don Juan. Este año se conmemora el bicentenario de su muerte y el crítico y traductor Andreu Jaume ha traducido este clásico que ha fascinado a los mejores lectores de poesía de diversas generaciones. Aunque de entrada parece responder al paradigma del Don Juan español, porque es seductor y depredador, acaba siendo seducido y depredado por las mujeres. No es extraño que este poema que pasea a su protagonista por la modernidad europea en construcción escandalizase, porque se atrevió a mostrar por vez primera el deseo de las mujeres.

Lea aquí el artículo de Andrea Aguilar.

Fuego la sed

María Sánchez

La Bella Varsovia, 2024. 112 páginas. 13,90 euros

“Así también se sembró mi corazón” es uno de los versos del primer poema de Fuego la sed. Se esperaba volver a escuchar esta voz. En 2017, Cuaderno de Campo, de María Sánchez, activó el debate sobre el medio rural, y la trayectoria posterior de esta veterinaria la consolidaría rápidamente como una de las figuras más originales de la actual literatura española. Su nuevo libro retorna a ese espacio donde se sembró su corazón para articular una crítica dura y profunda a la desaparición de un paisaje por la emergencia climática. Aquí se transita de la ecoansiedad al ecoduelo porque, como ella misma ha declarado, el duelo por la naturaleza puede ser semilla para pensar el futuro. “Podréis también / en ella / por qué no / esconderos”.

Cómic

Lo que más me gusta son los monstruos 2

Emil Ferris

Traducción de Montserrat Meneses Vilar. Reservoir Books, 2024. 420 páginas. 37,90 euros

Impedida tras contraer la fiebre del Nilo Occidental, de la que se recuperó muy poco a poco, durante esa convalecencia la dibujante estadounidense Emil Ferris pergeñó en 2017 un cómic sobre una niña-lobo, dibujado con bolígrafos sobre un cuaderno, titulado Lo que más me gusta son los monstruos. Contra todo pronóstico, aquel primer libro dio la vuelta al mundo, se cubrió de premios y se coló en todas las listas de mejores cómics del siglo XXI. Ahora, su segunda parte (editada por Reservoir Books) cierra (aunque deja muchos frentes abiertos) aquella historia, que ha sido imitada por todo el mundo: “No me importa que me copien. Es como una cena de familia: si sueltas un tema no quieres que lo ignoren; quieres influir, que la gente reaccione, que se forme una conversación”.

Lea aquí la entrevista de Jorge Morla con Emil Ferris.

El designio

Laura Pérez Vernetti y Javier Pérez Andújar

Autsaider Comics, 2024. 96 páginas. 20 euros

“Este chozo editorial no se merece el honor de publicar este libro. Las cosas como son”, aseguran los editores de Autsaider Cómics en referencia a la calidad de los autores de este volumen. La historia reúne a la autora e ilustradora Laura Pérez Vernetti, referencia del cómic underground español, firma durante los ochenta de la mítica revista El Víbora y merecedora del Gran Premio del Salón del Cómic de Barcelona de 2018; y el escritor Javier Pérez Andújar, ganador del Premio Herralde de 2021 por El año del Búfalo, además de colaborador habitual del no menos reverenciado fanzine Mondo Brutto. Los ambientes más arrabaleros de Barcelona, como no podía ser de otra forma, protagonizan El designio, el primer cómic que guioniza Pérez Andújar. Y Pérez Venetti le da lustre a tanta suciedad de tugurio con unas magníficas planchas en blanco y negro.

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