‘Curriculitis’

Alguna vez me piden un curriculillo para justificar mi presencia en algún foro. Nada, unas líneas de relleno, sin más límite ni contraste que el pudor y la decencia. Aun así, suelo quedarme en blanco. Hay que estar muerta para, en 30 años de oficio, no haber hecho algún mérito, aunque sea por aburrimiento. Pero, quizá porque los periodistas crecemos oyendo que uno vale lo que su última pieza, no acabo de creérmelo. Tener, tengo la licenciatura, pero aún sueño con que me quedan varias de varios cursos y que ni mi padre, que en paz descanse, ni mis jefes, cuya vida dure varios siglos, lo saben. Síndrome del impostor, lo llaman, y se tiene o no se tiene.

Quien parece no sufrirlo es Cristina Cifuentes. Tres semanas llevamos esperando a que, pillada en falta, aclare si tiene un master, y hay varias investigaciones al respecto, como si una universidad fuera una célula yihadista. Lo que tiene delito es ver normal dispensar o que te dispensen de exámenes, clases, normas y plazos por ser quien eres, mientras criaturas de 16 años se dejan las dioptrías para subir una décima, porque de ella dependerá poder estudiar lo que desean. Henos aquí, tan entretenidos con el culebrón, yo la primera. No se le puede negar a la doña ni el gusto por los complementos ni el cuajo para mantenerla y no enmendarla. Ya en su día, fue a trabajar con un parche de morfina y siete costillas rotas con tal de no perder comba. No sé qué clase de droga, además de la soberbia, se pondrá hoy para aguantar la presión de ajenos y propios. Que dimita ya casi es lo de menos. Lo de más es la sospecha de que a algunos les dan los másteres en la tómbola. Nada nuevo, por cierto. Había en Los forrenta años, de Forges, una viñeta en la que un tribunal franquista le regalaba, además, la ingeniería de Caminos a un cachorro del Régimen que iba a por Industriales. De vergüenza no sé, pero en nada alguien puede palmarla de curriculitis aguda.