Plegarias contra el 'Messiah game'
La potente y devastadora obra de Felix Ruckert, estrenada en Venecia en un teatro a reventar, triunfa en medio de la polémica
Fue un éxito. El teatro a reventar: un espectáculo que no es perfecto, pero que alienta honestidad. Fuera, en la Porta di Ferro de L'Arsenale, quattro gatti, en palabras de un viandante, rezaban el rosario y enarbolaban una pancarta; por un megáfono, letanía y plegaria. Luego se les unieron los de la Liga Norte, que no sabían rezar, y un cura de pega -llevaba unos hábitos y un alzacuello que parecían alquilados en Cornejo- que señalaba con su mirada a los que entraban al teatro. Un vecino, enfadado, abrió sus contraventanas verdes y les chilló: "¡Basta ya, queremos dormir, id a rezar a la iglesia!". Aquello tomó tintes de escena romana o casi napolitana. La pancarta del Movimiento Mariano se desplegó con los venidos desde Parma para protestar y entonces empezó a llover otra vez: la bufera o vendaval del verano véneto no quiso faltar a la cita, a ese folclore que parecía otra performance de tantas que se ven aquí en estas fechas.
Bravos, más de cinco minutos de aplausos, y luego conmoción y silencio
Dentro, no se movía ni un pie. No se oía ni a los potentes mosquitos del Bacino delle Gaggiandre, y el Messiah game de Felix Ruckert comenzó, potente, devastador, intensamente carnal. Cinco pasos o estaciones: nacimiento, bautismo, última cena, crucifixión y resurrección. Hasta el bautismo, sólo llamaron la atención los severos desnudos masculinos: 11 bailarines -faltaba Cristo, que eran todos alternadamente- se tocaban, se golpeaban, chocaban, buscando acaso un éxtasis o una comprobación carnal de su misión redentora. Hubo mucho baile, tanático. La maculación del cuerpo en el Expolio y la Flagelación puso al público en una posición de tensión casi incómoda. A la mujer-mesías la fustigan con látigos (tal como dicen los Evangelios) y su algo de sangre hubo; era real, no como el abundante ketchup de Mel Gibson. Antes, una imagen potente: el ángel de las alas de fuego que pasa, arrasando al azar. La cena es una bacanal sadomasoquista casi sin limites. ¿Dónde acaba el sistema creativo de Ruckert y empieza la maquinación provocativa?, se preguntaban algunos. Puede que no se encuentre otra cosa que inspiración en el dolor y la desesperanza, sobre una música de afterhours cañero, casi máquina. Otras veces sólo se oyen ráfagas de aire lejanas, golpes secos en el leño. Y allí está la pintura sintetizada a través de una poesía en melancólico éxtasis: Caravaggio, Ribera, Reni. Respiraciones, la mímica del tardobarroco en las manos y las bocas entreabiertas, temblorosas. Los hombres vuelven con largas faldas sefarditas y, tras la crucifixión, una resurrección resuelta con la cierta paz del vencido: una mujer deja orear su cabello entre dos ventiladores mientras respira sonoramente, casi llora en la entrega. Bravos, cinco minutos de aplauso -eso en la Bienal es muchísimo-, conmoción y luego silencio. ¿Vendrá alguna vez a España este soberbio espectáculo? ¡Ojalá!
No pueden dejar de mencionarse otros espectáculos también controvertidos, pero menos explosivos en lo social. El arte de la seducción, de Chris Haring (Viena, 1970); Arresi alla notte, de la arquitecta italiana reconvertida en coreógrafa Simona Bucci; el tango deconstrído y sexual de Ognat, del rioplatense Rodrigo Pardo; y, sobre todo, Racconti crudeli della giovinezza, del grupo de Emilia-Romaña Motus: ambigüedad, nueva estética puntocom, rock duro, macropixelados en proyecciones alternas, sms, dramma en el cemento. Como dice un rapero -blanco- milanés: "La neosoledad existe y yo soy su cliente preferido". Una belleza de erotismo frío tan de Antonioni como de Pasolin, que en el arte español sólo tie+ne un paralelo virtual en las inquietantes instalaciones de Txomin Badiola. La chica-chico de los patines le dice a la nada de su rocker perdido: "Le he enseñado a conocer el dolor y a convivir con el mal". Un cuadro generacional destellante y áspero, que deja también una agria desazón en el espectador.
Babelia
Tu suscripción se está usando en otro dispositivo
¿Quieres añadir otro usuario a tu suscripción?
Si continúas leyendo en este dispositivo, no se podrá leer en el otro.
FlechaTu suscripción se está usando en otro dispositivo y solo puedes acceder a EL PAÍS desde un dispositivo a la vez.
Si quieres compartir tu cuenta, cambia tu suscripción a la modalidad Premium, así podrás añadir otro usuario. Cada uno accederá con su propia cuenta de email, lo que os permitirá personalizar vuestra experiencia en EL PAÍS.
En el caso de no saber quién está usando tu cuenta, te recomendamos cambiar tu contraseña aquí.
Si decides continuar compartiendo tu cuenta, este mensaje se mostrará en tu dispositivo y en el de la otra persona que está usando tu cuenta de forma indefinida, afectando a tu experiencia de lectura. Puedes consultar aquí los términos y condiciones de la suscripción digital.