La virtud atropellada

Doña Rosita es una obra simple, lineal: el brevísimo tema de cuento -la doncella engañada hundida en la soltería; en el novecientos, 35 años después de estrenada la obra, para que no extrañase esa desgracia de la mujer-, la deliberada ingenuidad de sus poemas y sus metáforas, la igualdad de cada uno de sus personajes. Y un punto de defensa de la condición femenina, a veces directamente expresado. El director, Simón Suárez, ha enriquecido de tal manera la obra que la ha sepultado; salvo en los momentos en que la deja transcurrir con naturalidad, y entonces le queda más bien quinteriana; y más de Antonio Quintero que de los hermanos Quintero.Le echa encima unas proyecciones de Las Manolas, no por bien hechas -Teo Escamilla-, y sugerentes, más aceptables; unos sonidos violentos y duros que se suponen de agua y tormenta y pajarracos; y una música a la que no por ser excelente -o, por lo menos, a mi gusto- y bien tocada, por la exótica Orquesta Sinfónica de Sevilla -compuesta casi enteramente por músicos centroeuropeos- puede perdonarse que dé un aire de película melodramática allá donde interviene, y mate el sonido de la palabra, que es lo único que tiene sentido en este poema, en cuando puede.

Los trajes de Pedro Moreno tienen una belleza blanca, luego negra; pero uniforma a los personajes, los amanera. Como los decorados, unas veces monumentales e imaginarios, otras intimistas y relamidos.

Es una de esas terribles obras de director: es decir, donde el director arroja pedantería sobre el texto, y un gusto propio que es el del autor. Que, felizmente, sobrenada; el calor de su poesía, la finura melancólica e irónica sobre el tiempo ido y el amor por la mujer, o por una ideación suya de la mujer, atraviesan la barrera del dinero, la ostentación, la vanidad del nuevo rico.