En el lado de acá

Si Juan José Saer, este argentino de cejas abundantes que prolonga el carey poblado de sus gafas, no hubiera ganado el Nadal y se tuviera que retirar de la vida sin un premio no tendría por qué haberse preocupado porque para él la alegría habita en otro lugar muy ajeno al que ocupan los galardones. Este santafesino de 50 años tiene la capacidad literaria de un personaje insomne de Cortázar y la afición inverosímil que tuvo Borges por hacer de la ironía la marca de cualquier situación límite. A veces se monta en un coche prestado y recorre la parte sur de Europa para darse cuenta de que todos somos iguales. Acaso por eso vive desde hace veinte años en Francia y quizá por ello se sigue sabiendo las canciones de su país como si Gardel le hubiera dejado la herencia. O Eduardo Falú. Tiene el sentido del humor de los elegidos para la noche, y disfruta tanto contando que uno pensaría que no tiene necesidad alguna de decirlo por escrito. Pero lo dice, lo que pasa es que los españoles -nos pasa tanto- no nos habíamos enterado hasta ayer por la noche. La literatura en castellano gana un exiliado y pierde un desconocimiento. Le viene muy bien.