Torrijas de mi madre

Por desgracia, hace tiempo que mi madre no está entre los vivos. Cuando quiero invocarla porque la echo de menos, en vez de sacar la ouija o llamar a un médium simplemente preparo sus torrijas. Nada te puede devolver a una madre, pero sí hay algo que te la puede recordar con la misma intensidad que si la tuvieras al lado: sus platos.

Las torrijas de mi madre, como las de la tuya, eran las mejores del mundo. Ella las hacía siempre con un pan especial que se vende en Bilbao en esta época, que recuerda ligeramente a un bollo por su miga amarillenta y su leve dulzor. El proceso de elaboración es simple, pero tiene su qué: hay que lograr ese punto mágico en el que el pan está bien empapado en leche pero aún conserva la suficiente entereza como para no desintegrarse en su viaje a la sartén, previo unte en huevo batido.

Mi madre jamás caramelizó las tostadas (así se llaman a las torrijas en mi pueblo): esa costumbre tan sobada, que se ha extendido como la peste bubónica por todos los restaurantes con pretensiones de España, no existía en sus tiempos. Simplemente les espolvoreaba azúcar y canela por encima, y chimpón. Yo, que no soy muy goloso, alcanzaba cifras récord de consumo de dulce con ellas, así que te aconsejo que si te lías a hacerlas, tengas un batallón de potenciales consumidores cerca para no abandonarte al vacaburrismo más hedonista.

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