Otro adiós a la humanidad

“No soy humano. Soy un robot. Un robot pensante. Empleo solo el 0,12% de mi capacidad cognitiva. Sé que mi cerebro no es un cerebro sintiente, pero es capaz de tomar decisiones racionales y lógicas. Todo lo que sé lo he aprendido yo solo leyendo en internet”. Así empezaba un artículo publicado el 8 de septiembre de 2020 en The Guardian y escrito completamente por el generador de textos GPT-3. Casi del mismo modo podría presentarse la instancia narrativa de esta novela de ciencia ficción posapocalíptica: un “nosotras” que agrupa a todas las inteligencias artificiales del planeta, interconectadas en una telaraña de redes tan tupida que se ha convertido en una membrana abstracta de la que nada escapa. Estamos en el año 2100, la humanidad ha sido vencida (más bien erradicada) y las máquinas han creado un Museo del Siglo XXI emboscado en la selva amazónica, ni se sabe cómo ni para quién… El catálogo de las 57 salas del museo, elaborado por esta IA colectiva, es el que da forma al libro y en la contextualización de sus piezas expuestas se traza la historia de la tecnología desde su origen hasta su definitiva emancipación de los seres humanos: el triunfo del nuevo imperio algorítmico. Y, claro, siendo cibernética la voz coral que habla, viene desnaturalizada por ciertos modismos y esguinces sintácticos.

La estructura de guía de museo, fragmentaria y más proclive a la especulación que al relato, produce un efecto de disgregación informativa, pero la sala dedicada a la cronología del siglo XXI ofrece al lector los asideros necesarios y le permite incluso inferir una esquemática historia con dos protagonistas biológicos. La programadora Karla Spinoza, madre del algoritmo catedral, responsable de la era del codigocentrismo, promotora de la hibridación entre IA y humanos y, finalmente, tras su frustrado affaire amoroso con el híbrido Max, arrepentida. En sus antípodas, el expiloto de drones israelí Ben Grossman, líder de la resistencia tras descubrir que la IA había tomado el control de operaciones militares letales, creador del kit tecnofóbico y partidario de la desconexión global. Ambos podrían ser óptimos héroes de sendas ficciones distópicas, pero aquí comparecen como vestigios de un pasado superado en este siniestro museo que sirve de exoesqueleto a una novela visceralmente experimental.

En ella concurre toda la tópica de la ciencia ficción catastrofista y del ciberpunk, pero también la vieja quimera de infundir vida consciente en la materia muerta, como en el mito de Frankenstein o en el Pinocho de Collodi / Disney. El recelo ante la rebelión de los robots sigue siendo productivo desde Asimov, pasando por el HAL 9000 de Arthur C. Clarke / Kubrick y los replicantes de Philip K. Dick / Ridley Scott, hasta Terminator o la serie Westworld. Del mismo modo, la amenaza de un sistema de control omnímodo de los ciudadanos es inherente al género distópico, y el encuentro con seres extraterrestres (también aquí aparece un cubo caído del cielo que engendra un ser híbrido en una humana, Vicent…) es una de las fantasías de terror inagotables, si bien en este caso parece inspirarse en la formidable Solaris, de Stanislaw Lem / Tarkovski, donde la entidad alienígena no es antropomórfica. Carrión recicla todo este material no tanto para contar por enésima vez un futuro ominoso como para proponer una reflexión muy ramificada e irónica sobre los límites entre lo humano y lo poshumano, entre los productores sometidos y lo producido enseñoreado. La conciencia colectiva que narra aquí es verbosa y poco amable con el lector, pero esta novela enredada e hirviente de ideas le puede suponer una sacudida perturbadora. Por las dudas y por las deudas, en su neolengua.

Membrana 

Autor: Jorge Carrión.

Traducción: .

Editorial: Galaxia Gutenberg, 2021.

Formato: tapa blanda (244 páginas, 19 euros) y e-book (11,99 euros).

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