Aliento trágico

He aquí una Medea contada limpiamente, con cierto misterio, en un espacio expresivo y sugerente. Gábor Zsámbéki, director del teatro Katona József, de Budapest, ha dibujado una puesta en escena clara, fiel a la letra y a la música del texto, punteada con efectos teatrales de buena ley. Su montaje entra por los ojos. En el escenario, cubierto de piedras blancas, hay un par de charcos, un poste de la luz carcomido por la lluvia y un Renault 4L oxidado, con el morro hundido en el pedregal. Parece que lleva décadas allí. Al pie del poste, hay un muñeco de tamaño humano o alguien en cuclillas: ni pestañea durante los 12 minutos que el público tarda en entrar. Es La Nodriza, que, al comienzo de la tragedia, anuncia el desenlace: teme que los hijos de Medea paguen con su vida el desplante de Jasón. Los espectadores griegos conocían sobradamente este mito: Eurípides no pretendió sorprender con los giros de la historia, sino contarla de manera inspirada.

Ági Szirtes, actriz que interpreta a La Nodriza, es estupenda. Sostiene su prolongado monólogo con brío y presencia. Medea, encerrada en una caseta metálica, la interrumpe a veces con un gemido animal, estremecedor y melancólico, o con un grito en off: "Ay, desdichada de mí". Como Rosaura cuando escucha a Segismundo sin verlo, dudamos de que tal voz sea humana: el lobo enseña la oreja.

Mujer real

Andrea Fullajtár, Medea joven, sugestiva, con melena leonina y voz de contralto que le va al pelo al personaje, clava su hermoso monólogo de salida. Humillada, dolida, dispuesta a todo, es una mujer excepcional pero real, no un mito. Trata a Jasón (Gábor Maté) de tú a tú, está dispuesta a pegarse con él. Gábor Zsámbéki transforma el coro trágico en un trío de amigas de la protagonista: la interpelan una por una, jamás al unísono. Las tres caminan entre el público, le aproximan la acción. Hacen añicos la cuarta pared.

Creonte (Zoltán Bezerédi) carece de grandeza. Es un rey y parece un mendigo. Medea, suplicando su perdón, le desborda, le hace sentirse como un turista occidental acosado por un grupo de niños hambrientos. Arrodillada ante él se lo come, lo derriba, lo deja con la cabeza hundida en un charco.

Esta Medea, atemporal, telúrica, está muy bien respirada por los actores. La versión de Fodor y Ungár es respetuosa y elocuente, a juzgar por lo que de ella nos llega a través de los sobretítulos: han recortado los parlamentos del coro, eliminado las referencias mitológicas y actualizado las expresiones. El vestuario de Szakács, anacrónico, empasta en color y textura con las piedras, el metal y la madera de la escenografía povera y primitivista: en medio del pedregal, el Renault, todo óxido, es la nave encallada de los Argonautas.