‘Marco’: el arte de Eduard Fernández para dar vida al eterno mentiroso

Hay un momento jocoso en esta película cuando aparece en una secuencia Javier Cercas siendo entrevistado. Había escrito El impostor, libro en el que narraba la alucinante y tragicómica historia de Enric Marco, alguien que durante muchos años fue orgulloso y muy locuaz presidente de la asociación Amical de Mauthausen, al tiempo que contaba con ardorosa dialéctica en todos los foros mediáticos su larga y feroz experiencia en un campo de concentración nazi. El escenario no podía ser más sombrío, habitado por infinitas víctimas que serían exterminadas, y los que sobrevivieron pasarían el resto de su existencia con heridas permanentes en su alma. Un historiador descubría la pavorosa verdad sobre este impostor mitológico. Jamás había estado internado en aquel centro del espanto. Aunque sí había visitado una vez Alemania. En un intercambio de trabajo entre la Alemania de Hitler y la España franquista. Esa sostenida mentira, aunque monstruosa por su contenido, no había sido la única en su vida. También ocultaba a su esposa y a su hija que había tenido otra familia. Qué enfermiza la pasión de este señor por inventarse trascendentes trolas.

¿Y para qué? Para sentir el reconocimiento y la admiración de los demás, ser una persona importante, sentir el protagonismo absoluto, esas cositas tan exaltantes creadas por la mentira permanente. El desenmascarado Marco, en otro momento grotesco, justifica su impostura, preguntándose con gesto risueño: “Pero, ¿existe alguien que no haya mentido en su vida?”. Sería reconfortante pensar de ese señor que era un profesional del cinismo, pero su patología es más grave. Puedes entender lo de inventarse unas vivencias para que el mundo te glorifique, aunque no a costa de la barbarie suprema que encarnan los centros de exterminio.

Todo esto lo describen de forma atractiva y perturbadora, como antes lo habían hecho en Loreak, Handia y La trinchera infinita, tres señores guipuzcoanos apellidados Garaño, Arregi y Goenaga. Además de inteligentes, sensibles y discretos, no deben de tener problemas de ego, algo que sí le ocurre a la bobería pretenciosa, ya que intercambian su trabajo en dirección y guion de forma modélica, sin tirarse el rollo. A mí siempre me dejan inquieto con lo que han contado y la forma en que lo hacen. También emocionado en otros momentos.

En Marco no me provocan ese sentimiento, pero sí estupefacción e hilaridad ante las estratagemas de su protagonista para alimentar su farsa. Es especialmente patético cuando intenta defenderse del progresivo acorralamiento. No solo miente a los demás, también lo hace consigo mismo, buscando coartadas y justificaciones, manteniendo su teatro hasta el último aliento. Y no debió de tener posteriores problemas de conciencia ni buscar justificaciones de sus desenmascaramientos ya que vivió hasta los 102 años. O sea, que su derrumbe debió de ser relativo. No debió de poseer sentimiento de culpa.

Y existe algo memorable y excepcional en esta inquietante película. Es la admirable interpretación de Eduard Fernández. Trabaja con la mirada, los movimientos, una gestualidad solapada, pero sobre todo con la voz. Cómo la utiliza para explicar los matices de su delirante personaje. Se exalta, se queja, se solapa, se autocompadece, se hace el humilde, tiembla, intenta ser didáctico, se acojona, expresa con soltura sus humanistas ambiciones. Te deja atónito con su desvergüenza, su autojustificación o tal vez su locura. Casi todo me parece de verdad en esta película sobre la mentira. Me sobran los flashbacks. Nunca acabo de creerme a los mismos intérpretes aparentando 30 o 40 años menos. Aquel lastre de la extraordinaria El irlandés.