Siete libros de la semana

Se propone Juan Arnau (Valencia, 1968) recorrer en su Historia de la imaginación. Del antiguo Egipto al sueño de la ciencia los momentos más altos de fertilidad mitológica, filosófica y científica, aunque básicamente se ocupe del pensamiento mítico, mágico o mistérico. “Magia e imaginación han ido siempre de la mano”, dirá, celebrando a los neoplatónicos renacentistas y señalando al todavía influyente cientifismo decimonónico como principal enemigo de la imaginación. La imaginación mágica, atemporal, más allá de la historia, sería “el factor esencial en la construcción de la historia”. Lea aquí la crítica entera de JUSTO NAVARRO.

La banalización de la literatura a la que nos ha tocado asistir desde la irrupción de la posmodernidad es imparable, pero tal vez no sea completa y ni siquiera definitiva. Al menos, esta es la esperanza que transmite Las leyes de la extranjería, un sabiamente compuesto compendio de relatos oscilantes entre apunte reflexivo y capricho de humor absurdo, que unas veces remiten a Manganelli o Calvino, otras a Robert Walser o Franz Grillparzer. Y que constituyen un sumamente deleitoso despliegue de imaginación, registros y sabiduría literarios en torno al misterio del lenguaje. Su autor, Adan Kovacsics, es conocido como traductor de Goethe y Karl Kraus, Imre Kertész y Adan Bodor. Asoma ahora, oculta tras ésta, otra faceta literaria de Kovacsics, quien se ha ido acercando, sigilosamente a la ficción, con fuerte inclinación hacia la ficción meta-literaria. Lea aquí la crítica entera de CECILIA DREYMÜLLER.

El modo de hacer de Paco Inclán (Valencia, 1975), su maravillosa combinación de periodista gonzo, antropólogo sabio, santo idiota y cuentista de primera, es una improbable mezcla de Borges y Lévi-Strauss con Bouvard y Pécuchet. En las ocho “crónicas”, o relatos verídicos, de Dadas las circunstancias, Inclán emprende una investigación erudita en algún grupo excéntrico (un club de esperanto, un banco de horas en las afueras “rururbanas” de Vigo), pero un error de lectura o, simplemente, su propia tendencia al extravío lo llevan a un terreno más rico, a un encuentro azaroso con algún personaje más excéntrico aún que la investigación de partida. Lea aquí la crítica entera de CARLOS PARDO.

Entre 2014 y 2019 aparecieron numerosos estudios, en todo el mundo, sobre la Primera Guerra Mundial, también conocida como Gran Guerra. El aniversario ha sido, en este sentido, harto positivo. A pesar de no contarse entre los países beligerantes y de haber permanecido neutral a lo largo del conflicto, España no ha escapado a esta producción historiográfica favorecida por los vientos centenarios. Las razones, las características y el ejercicio real de la neutralidad española, como seguramente no puede ser de otra manera, han estado en el centro de todos los debates. En uno de los últimos volúmenes publicados en nuestro país en estos años conmemorativos, La Gran Guerra en la España de Alfonso XIII, coordinado por Carlos Sanz Díaz y Zorann Petrovici, esta cuestión ocupa muchas páginas. Lea aquí la crítica entera de JORDI CANAL.

Se publica una nueva novela del escritor ibicenco José Morella, West End (Premio Café Gijón, 2019). De este autor había leído y comentado en estas mismas páginas su anterior novela, Como caminos en la niebla (2016). Se trataba de la vida del psiquiatra anarquista alemán Otto Gross. La nueva novela de José Morella trabaja en una línea parecida a aquella. Sólo que esta vez recurre a la autoficción para enfrentarse a un fantasma familiar. En West End se investiga desde la experiencia personal una vida tan atormentada como casi secreta. Morella encuentra en la figura de su abuelo el paradigma de una enfermedad psíquica disimulada tras una empecinada melancolía y silencios. Lea aquí la crítica entera de J. ERNESTO AYALA-DIP.

El 14 de julio de 1943, Marcel Cohen tiene cinco años y juega con Anette en el parque Monceau de París. Ignora que en ese instante una redada policial se lleva a su familia como un golpe de viento desnuda a un árbol. Ellos se pierden para siempre en el fundido en negro de Auschwitz; Marcel los busca desde entonces y los recuerda en La escena interior desde la atalaya de la senectud. Estas son las memorias de un hombre que fuerza los recuerdos redentores que la barbarie le ha extirpado para tratar de construir su identidad mermada y de averiguar cómo fue el mundo al que su linaje le dice que pertenece. Lea aquí la crítica entera de JAVIER APARICIO MAYDEU.

La primera buena noticia es que Carol Oates ha escrito un libro de 220 páginas y eso, en alguien que va de millar en millar, es de agradecer para sus incondicionales. Pero eso es solo un factor. Persecución, esta mininovela en términos oatianos recién publicada por Gatopardo, reconfirma a la norteamericana como la maestra imbatible de la literatura de la violencia y la abrasión psicológica del suspense bien conducido. Joyce Carol Oates (Lockport, Nueva York, 1938) ha desbordado los géneros y se define a sí misma como una autora realista con toques góticos, surrealistas y de humor negro, pero su inclinación temática a los crímenes, a los abusos sexuales, al incesto, al retrato de asesinos y víctimas y a las brumas del thriller psicológico, en suma, la ha puesto especialmente en el lado de esta literatura de la violencia. Lea aquí la crítica entera de BERNA GONZÁLEZ HARBOUR