Rocío Molina baila, y baila mucho

La casa donde se ha producido este estreno tiene una noble tradición de grandes estrenos de danza, de haber albergado la vanguardia y lo mejor de muchas épocas pasadas, lo que ya en sí mismo es una responsabilidad. Piénsese en María Medina (en los tiempos en que Salvatore Viganò era un habitual y que el coliseo se llamaba Teatro del Príncipe), o en Antonia Mercé y Vicente Escudero en los días del estreno madrileño de su “Amor brujo”. Ayer noche, estaba hasta la bandera de un público entusiasmado que terminó en pie ovacionando a la artista. La obra Caída del cielo, que ya tuvo un estreno en el parisiense Teatro Nacional de Chaillot, estará en cartel hasta el día 18.

Rocío Molina (Vélez-Málaga, 1984) es una figura descollante de su generación y de su tendencia (que pudiéramos llamar, para susto de puristas, el ‘neoflamenco teatral’), siempre da su propia nota singular, intensa y hasta empecinada, poseída por sus propios y particulares dioses, a los que suma próceres del arte flamenco de tradición, una fuente de la que no escapa y donde encuentra su aparato referencial. Molina ahora mismo es muy apreciada dentro y fuera de España, tiene seguidores y al parecer su intención artística pasa por los cauces del solo teatral, acompaña de una batería de músicos y técnicos del género.

La asunción de los nuevos lenguajes es algo de lo que el flamenco ya no se librará nunca y que quizás, de maneras más sutiles en unos tiempos que otros, siempre ha producido las energías de vasos comunicantes hacia la nueva música, la plástica escénica o el teatro. Los llamados “terrenos de contaminación” se hacen fuertes. Desde la danza-teatro (o teatro-danza), hoy madurada y asumida, muchos artistas flamencos han ido por esos fueros. Rocío en Caída del cielo incide en ello, lo busca en un ambiente tan desnudo como ‘hight-tech’; se trata de una declaración de intenciones desde la primera escena: la bata de cola blanca, la estatuaria muda y ese largo monólogo gestual en completo silencio o acoplado a una pobre y recurrente electrónica de aprendiz. La misma inmadurez toca a las luces, que no hacen mérito a una pieza con tanta enjundia. Los músicos cumplen hasta cuando homenajean a Metallica.

El físico de la bailarina ha cambiado, y ahora es más rotundo. Coloquialmente se diría que se ha machacado en el gimnasio, y eso le sirve para asentar una estampa fuerte y respondona. Las escenas se suceden en una continuidad obsesiva y brusca, alguna pegada a la tradición, como la del torero y la luna, en un tratamiento original de un tema vernáculo; en otras, como la muy efectista del menstruo, usando del vídeo en directo a manera de telón de fondo hasta cuajar un ritual oscuro. En cada una de ellas hay un toque pasional que a la vez da distancia. No es que la artista sea fría, sino que ella misma se separa de su estética, artificia sobre las evoluciones y los bailes dejando un espacio, que puede ser de reflexión o de búsqueda, siendo innegable que sigue la senda de Galván, hasta a veces quiere ser él.

Un suelo implacablemente amplificado, unos zapatos con punteras de metal y muchos clavos, torturan y mecanizan su zapateado, que llega a momento virtuosos; sus atuendos imposibles, algunos explícitamente provocativos y hasta de duro toque sexual, cumplen bien para enmarcar una estampa rupturista, una busca de sello propio con esa ironía despiadada que abarca al sector del flamenco y consigo misma, siendo quizás la característica más relevante de su plasticidad. Rocío baila bien y mucho; su diálogo gestual con los palmeros, por ejemplo, no es nada banal y muy intenso. La luna de sangre, la ablución final, la ponen en estado de gracia. Caída del cielo tiene dos finales sucesivos, uno en drama y otro en fiesta, donde las uvas del fauno son un toque culto y donde la artista se desmelena acercándose al enfebrecido público.