Migas en tortilla

Venga, que es verano, vámonos a comer al campo. Sí, por favor, y que nos devoren las vacas carnívoras, que nos sodomicen hordas de hormigas enloquecidas, que nos defequen los pajaritos, que nos atraque Blancanova y su banda de enanitos de las repúblicas ex soviéticas. Qué guay ¿no? Venga ya. Asumamos que somos seres perversamente civilizados, perdidos ya para la causa de las florecillas. Que queda muy atrás nuestro pasado hippy, la quema de sujetadores y las melenas al viento. Que el pelo ralea y que sujetador, algunos, nunca hemos usado, pero de seguir enfofando, pronto va a hacernos falta. Un desastre. Y dicho esto, me pregunto yo: ¿el hecho de estar cascados y entregados a la molicie de la vida urbana, va a impedirnos disfrutar de una comida campestre? No señor. Con un paquete de migas, unos huevos y un poco de romero para dar ambiente, nos vamos a marcar un refrigerio rural que sorprendería al mismísimo abuelito de Heidi. O a la cabrita de Marco. Eso sí, en vez de pajaritos oiremos el dulce zumbido de nuestro aire acondicionado. Puede que no sea tan lírico, pero da fresquito y no nos confunde la calva con un nido y nos deja gusanitos. Que humilla un poco.

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