Adiós, Rodolfo

Patricia tiene seis años. Es la hija menor de Marga y José, vecinos de Prosperidad. Patricia, como numerosos niños y casi todos los perros del barrio, era amiga de Rodolfo Charrabe, el mocetón de 27 años asesinado a tiros este lunes a la puerta de una discoteca. Patricia dijo a su padre el martes por la mañana: "Papá, le dices de mi parte a Rodolfo, con el pensamiento, que no puedo ir a su entierro porque tengo que ir al cole". Y la niña cogió su cabás y se fue a clase cabizbaja y triste. A su padre se le pone la carne de gallina cuando lo cuenta.

Rodolfo Charrabe hace el número 28 de personas asesinadas en Madrid tras reyertas de trágico calibre durante los cinco primeros meses del año. Casi seis homicidios cada 30 días, incontables agresiones sangrientas de diverso pronóstico. Este jueves fue apaleado con bates de béisbol el ciudadano argelino Karim Touhami, que convalece en el Ramón y Cajal con traumatismo craneoencefálico. Demasiado. O estas cosas se solucionan (cosa nada fácil tal como anda el patio) o Madrid se nos convierte en una novela negra, una ciudad sin ley. Y muchas veces, todo por culpa de gente que no sabe beber; otras, por tonterías, por bravuconadas a pie de barra. Bastante tenemos con el terrorismo como para que vengan a jodernos más la vida de esta forma.

Rodolfo era amigo de mucha gente, incluido quien esto escribe (también tenía enemigos, como casi todo el mundo). Irradiaba vida, incluso demasiada en ocasiones. Y nos partíamos de risa con él a la hora del aperitivo. Eso sí, Rodolfo era desmesurado. Pero cada uno es como sale y como se las tiene que arreglar en la vida. Ese hombretón de 120 kilos y 1,90 de altura tenía una portentosa agilidad que había aprendido en los gimnasios y en las artes marciales. Tenía un corazón más grande que su inmenso cuerpo. Sabía pedir perdón. Un día nos dijo: "No tengo miedo a nada ni a nadie; sólo me temo a mí". Tus amigos me instan a decirte desde aquí que te quieren. Adiós, Rodolfo.