El calor de las piedras

La poesía de Marcelo Rizzi (Rosario, Argentina, 1961) se mueve, como dice uno de sus versos, entre la escasez y la abundancia o, por seguir con sus palabras, entre el calor de los libros y el calor de las piedras. Es la suya una poesía que asume sus contradicciones en la que los mejores resultados están del lado de la escasez y de las piedras. Del lado de la abundancia libresca, algo grandilocuente, cae la voz que da título a este volumen y la que escribe: 'Me son queridas las ilaciones / superfluas, pequeños torrentes / tributarios como en el arte aruspicina / de los persas, que hacia una nada / aviesa de exergos y reposos, / me empujan y desbarrancan' (El monólogo de las hiedras). Este poeta -excesivo y previsible al hablar de la nada, los ángeles, la sal en la piel, la boca llena de tierra y los ríos de ceniza- convive consigo mismo, esto es, con alguien más intenso y contenido, alguien preocupado por la discontinuidad de lo eterno y por el nervio oculto de la realidad, alguien que escribe: 'No hay significado oculto en esas cosas, / sino su esplendor, por una sola vez, / vacilante e intruso. / En esos rudimentos de la contemplación, / el juego de adivinar adónde vamos / conducidos por la sangre, se ha hecho / reiterado: lo que visita la noche, / envuelta en su locura de trapos ajenos, / es el diáfano motivo con el que el día / procura sus víctimas menores, / lo que de lejos viene y nos arrastra / hacia nuestra confusa procedencia' (Caza menor en la noche). Dos poetas, pues, en uno, el que habla de las superfluas ilaciones y el que se pregunta: '¿Qué hay sin dolor?'.