Un señor pianista

Paralelo al jazz desmesurado de polideportivo, macrofestival y gran boato, discurre otro más modesto, pero más sincero, que tiene su reino en el pequeño local. Allí habitan músicos acostumbrados al trabajo duro, a exigir a su imaginación un último esfuerzo todos los días y a ofrecer todo lo que saben a cambio, simplemente, de poder seguir tocando. George Cables es un señor pianista que no necesita darse importancia con actitudes caprichosas. Llega tan campechano, se sienta sin ceremonia, desgrana las primeras notas, 3, el humilde Yamaha empieza a creerse un aristocrático Steinway, de esos que Keith Jarrett necesita probar a docenas para elegir el que le conviene según no se sabe qué alto mandato espiritual. Cables no es partidario de las maniobras de distracción, sino de la acción directa. Él no crea misterios, los resuelve.

Bien acompañado por Javier Colina y sobreacompañado por Jeff Jerolamon, desvela, por ejemplo, cómo se puede componer música nueva que suene aposentada desde el primer momento y cómo hay que tratar los temas clásicos para que parezcan recién creados. No hay secretos. Hay conocimiento cabal de las reglas y rigor en su interpretación. Hay también mucho talento para mantener la claridad aun en las líneas más complejas y contener las notas en los momentos en que la poesía debe mandar; tampoco falta ese toque de humor que los músicos trascendentalistas repudian.

Todo parece fácil, pero es que detrás se esconde una técnica de virtuoso, una demoledora mano izquierda digna del mejor peso pesado y una derecha, igualmente contundente, que se mueve con la gracilidad del estilista ligero. En eso se parece a Tete Montoliú, otro pianista para pianistas, y en eso mismo tienen los dos su premio, no en metálico como el de Jarrett, pero premio al fin y al cabo.