Carta de Reyes

Queridos Reyes Magos, heme aquí otro enero escribiendo la lista de deseos que jamás podré comprar ni ultrarrebajados en ningún outlet. Este año he sido todo lo buena y lo pérfida a lo que me impele mi naturaleza, me he metido hasta las ingles en más charcos de los precisos, he ido 20 veces a por lana para salir 30 trasquilada y, creo, he salvado el pellejo lo bastante dignamente como para dormir cinco horas del tirón antes de que me despierte el zarpazo del miedo a todo y a nada. A ver, santa no es una, majestades. He cometido los siete pecados capitales e infinitos veniales. Habré roto tantos platos, defraudado tantas expectativas y causado al menos tanto daño como pupa me han hecho a mí misma. Pero he sido lo bastante autoexigente y autoindulgente como para lapidarme y perdonarme yo solita y seguir viva y razonablemente cuerda. Así pues, pasado el examen de conciencia con un cinco raspado, oso pediros cuatro cositas de nada.

Un cuarto de serenidad y criterio para distinguir lo importante de lo urgente y no consumir más energía de la imprescindible en esfuerzos inútiles. Otro de pasión desatada, porque no solo de templanza vive el hombre ni la mujer ni el tercer sexo. Otro cuartillo de humor y distancia para sobrellevar el horror y la pena y reírme de todo y de todos, pero sobre todo de mi sombra. Y, la cuadratura del círculo, un rejón de empatía para que me revuelva la injusticia cinco minutos antes de comprarme el enésimo pingo que no necesito. Si, además, los pajes traen algo de paciencia, humildad y amor propio, ya me ponéis en mi sitio. O sea, lo de siempre. Salud, dinero y amor, que dice el bolero, entendiendo por salud la ausencia de dolor de cuerpo y alma; por dinero, los recursos para mantener calientes huesos y espíritu. Y por amor, el reflejo de una en los ojos de otros para no sentirse una náufraga a la deriva en la cola de las rebajas de Zara. El resto sobra.