¿Sabes qué es un campo de refugiados?

FRAN EQUIZA suele bromear diciendo que tiene “uno de los trabajos más complicados del mundo” y, la verdad, yo creo que no exagera. Como responsable de Oxfam Gran Bretaña para África central y oriental, coordina desde Nairobi (Kenia) un equipo de miles de trabajadores en algunos de los frentes más difíciles del planeta, como la RD del Congo, el Cuerno de África,Chad oSudán. En la entrada de hoy nos acerca de un modo muy personal a la experiencia de uno de los muchos campos africanos en donde sobreviven más de 10 millones de refugiados y asilados.

Refugee girls at Breidjing camp, eastern Chad. UNHCR / H. Caux / August 5, 2004. - 8/14

¿Y tú? ¿Cuándo llegaste aquí?

Le pregunté aún con la lengua pastosa del calor abrasador. Estábamos un campo de refugiados como otros muchos que había visto en casi cada rincón de África oriental. Era como una ciudad, con sus avenidas principales y sus calles secundarias; las viviendas, en vez de casas, tiendas de campaña, a cada lado de la calle. Allí los lavaderos, en el otro lado la zona para la distribución bimensual de comida, las fuentes con sus hileras de 10 grifos para recoger agua y los baños con la zona de hombres y la de mujeres. En la otra parte el centro de salud.

Nunca, respondió. Yo nací aquí, como todas mis hermanas, como todos mis hermanos, y como algunos de sus hijos.

Yo acaba de llegar. Íbamos a hablar con el comité delegado que representaba a aquella ciudad literalmente en medio de la nada. El comité es la voz de los moradores, recoge sus reivindicaciones, sus quejas, resuelve disputas menores, pelea por sus derechos en nombre de todos. Y lo hace ante una pléyade de agencias de Naciones Unidas y ONG que se afanan en hacer que el lugar sea digno y que sus moradores puedan ejercer sus derechos básicos.

Fueron mis padres quienes vinieron aquí. Tuvieron que huir. Cada noche había raids [incursiones] en su aldea. Les robaban los alimentos y los animales, a veces también mataban a alguien o reclutaban de manera forzosa a los más jóvenes para su ejército. No tenían comida, pero sobre todo temían por sus vidas. El gobierno de nuestro país no podía, o no quería, hacer nada por ellos, así que con sus padres y sus cosas vinieron aquí.

La misma historia que había oído tantas veces, daba igual quien la contara.El campo era su hogar, donde vivía, y en el que gracias al trabajo y coordinación de muchas organizaciones, contaba con lo básico para vivir, con muchos derechos recortados (una persona refugiada no puede trabajar fuera del campo y ganar un sueldo, por ejemplo) y en un país que era tan pobre como el que habían abandonado sus padres y que aún así lo estaba acogiendo desde que nació.

Vi cómo un grupo de mujeres jóvenes cruzaba los bordes y se alejaba. Iban fuera a por leña para cocinar pero cada vez tenían que ir más lejos, exponiéndose a un posible asalto. Nos lo había dicho la ONG que gestionaba aquello; últimamente la seguridad se había deteriorado y se estaba trabajando con la policía para mejorarla.

Un día nos dejarán volver. Mi país tendrá paz y podremos hacer la vida que merecemos. Igual me voy a donde tú vienes, a Europa. He oído que ahora alguna gente de Libia o de Túnez se está yendo para salvarse, seguro que vosotros les ayudáis como este país hace conmigo. Sois mucho más ricos, seguro que sois más generosos...

Ya en el auto escuché por la radio a políticos y paisanos de la vieja Europa protestando por la llegada de aquellos desharrapados a los que no se les había perdido nada en sus costas y a los que tenían no sólo el derecho sino el deber moral de devolver a sus países de origen, pues con la crisis no hay manera de hacer frente a semejante coste.

Volví la vista una vez más, otra vez más, para comprobar como sus ojos esperanzados seguían clavados en mí, y, escuchando la radio, tuve que bajar los míos avergonzado.