Jóvenes

Me cago en mis jefes, tronco. Así, por la cara, porque me hacen trabajar el puto fin de semana. Qué vacile, tío.

La columna empezaba así y seguía en este plan. Dediqué todas mis vacaciones a pensarla y pulirla, con el ánimo de abrir con ella nuevos territorios periodísticos y atraer hacia este rincón tan remoto al grueso de los lectores de prensa escrita, que, por lo que vengo deduciendo desde hace tiempo, son, en abrumadora mayoría, chavales en plena pubertad. Por desgracia, alguien se me ha adelantado en el experimento. Y en este mismo periódico. Mejor me rindo y lo dejo: otro se ha apuntado el éxito.

La tendencia, en cualquier caso, está ahí. Los adultos queremos conocer a nuestros hijos, descubrir qué piensan, oír sus secretos. Que nos cuenten, a su manera y con sus propias palabras, esa vida suya tan interesante, y que nos digan, con total sinceridad, lo "pringaos" que somos. Evidentemente, preferimos escucharnos por delegación, ahorrándonos la pesadez de conversar con nuestros hijos de verdad, esos capullos con los que hablar es imposible. Puestos a escuchar una voz adolescente, que sea la de otro adolescente, no la del zoquete hostil con el que a veces nos cruzamos por casa.

Espero con ansia el estreno de Una cámara en mi casa, un docu-reality de la Sexta, anunciado para el 10 de agosto, en el que chicos de entre 9 y 14 años filmarán y comentarán "absolutamente todo" (eso anuncia la empresa) lo que ocurre en su hogar. Yo, como miembro de una de las generaciones más bobas de la historia, esa generación que fuma tabaco y canutos a escondidas de sus hijos, necesito saber qué opinan los chicos. Y que me insulten. Por delegación, faltaría más: para eso están sus viejos.

Ah, el ímpetu de la eclosión hormonal. Ah, la clarividencia de los chicos. Qué envidia.

Por cierto, jefes, que lo del principio era una licencia poética. Un arranque juvenil, digamos. Cosas de adolescente revenido. ¿Cómo iba a meterme con vosotros, yo solo contra tantísimos?