Mucha clase y mucho descaro

Entre los indicadores que a buen seguro servirán a los antropólogos del futuro para conocer las sociedades desarrolladas de nuestro presente estará, sin duda, la música popular apreciada por la mayoría, la que figuró en las listas de éxitos. El pop y el rock forman ya parte indiscutible de la cultura popular, es decir de la cultura, de la segunda mitad del siglo XX. Es verdad que siempre ha existido, existe y, probablemente, existirá el debate entre la calidad y la cantidad, entre lo que se considera exigente y minoritario frente a lo que se consume mayoritariamente. Un debate con vocación de eternidad que ha venido a sustituir en alguna medida al que antes se producía entre el fondo y la forma, en el que teóricos como Lukacs y muros como el de Berlín parecían justificarlo. Caído el muro y semiolvidado Lukacs, cantidad y calidad, popular y exquisito, comercio y experimentación vinieron a sustituir al dilema que nunca existió, pero que reconfortaba y reconforta a determinadas conciencias, entre el fondo y la forma.

Mantener la calidad décadas después de haber sido lanzados merece nuestro respeto

Lo que en los años 60 podía ser motivo de escándalo ha devenido en fiesta escolar

Y lo que en los años sesenta podía ser motivo de escándalo, 40 años más tarde ha devenido en fiesta de fin de curso escolar al lado de los programas con tertulias que inundan ininterrumpidamente nuestras televisiones generalistas desde la sobremesa hasta la madrugada.

La colección de discos de EL PAÍS incluye clásicos que recorren la amplia gama que va desde la dulzura de Simon y Garfunkel al desgarro de Janis Joplin y The Doors, sin olvidar la golfería de Rod Stewart, el poderío de Tina Turner y Aretha Franklin o la ortodoxia rockera de Roy Orbison. Naturalmente, un apartado de la cultura tan potente como el pop-rock ha creado hace tiempo por comodidad clasificatoria géneros y subgéneros tan perfectamente inútiles como los que se utilizan en otras disciplinas como la literatura o las artes plásticas. Y así se podría hablar del subgénero de "los elegantes", en los que la colección incluye a sus máximos representantes: Marvin Gaye, Brian Ferry, Chris Rea o Robert Palmer, artistas que han hecho de un concepto tan indefinible y real como "la clase" su característica esencial. Si en el mundo flamenco "el duende" tiene difícil explicación pero rotunda significación, "la clase" es inseparable de ese enorme talento musical que fue Marvin Gaye hasta que el descerebrado de su padre -pastor de alguna Iglesia evangélica, dicho sea de paso- le descerrajara varios tiros delante de toda la familia en el día que cumplía años, o de ese dandy absoluto que es Brian Ferry, con o sin Roxy Music.

Y si aún no se ha conseguido en el lector la anhelada estupefacción, digamos para terminar que los 25 CD de EL PAÍS incluyen también títulos selectos de Vangelis, Foreigner, Cat Stevens, la Electric Light Orchestra y Texas, en una traca final que nada tiene que envidiar a cualquiera de las mascletás falleras y que abarca desde el sinfonismo del compositor griego Vangelis Papathanassiou hasta la cálida sensualidad de Sharleen Spitteri, la voz de Texas.

Siempre habrá quien considere con suficiencia que la selección se decanta hacia nombres ya consagrados, hacia aquellos que hace tiempo demostraron su rentabilidad comercial, sin pararse a pensar en que, en un mundo tan competitivo como el de la música pop y rock, el que un compositor y cantante mantengan la calidad y el aprecio mayoritario por sus creaciones varias décadas después de haber sido lanzadas a la vorágine de un libre mercado en el que tanto abundan las flores de un día merecen todo nuestro respeto y reconocimiento.