Se vende

Hay días en los que leer el periódico se convierte en un verdadero via crucis, en una travesía sanante, plagada de criaturas que e comen el alma. Hay 365 días al año en los que ocurre exactamente eso. Pero logramos sobrevivir. Afortunadamente, no somos bosnios ni palestinos ni huéspedes del Bed & Breakfast el señor West en Gloucester. Sin embargo, no somos inmunes la sucesión de catástrofes que azotan el planeta con la misma regularidad con que los diputados conservadores británicos ocultan el Libro de Familia debajo de unas bragas de seda. Una de esas catástrofes ocupó toda una página de EL PAÍS del 13 de marzo pasado: en sus horas más bajas, Mario Conde se ve obligado a vender su yate de 1.000 millones de pesetas. El Alejandra, nave capitana de la flota poscapitalista de Banesto, se exhibe impúdicamente a los ojos del mundo. ¿Cómo no sentir un escalofrío de horror ante la encrucijada de un hombre abandonado a la suerte de las cifras macroecónómicas? ¿Acaso no nos conmovería igualmente si un minero de Asturias se viese obligado a vender su bicicleta? ¿No se impondría un minuto de silencio si un campesino extremeño no tuviese más alternativa que vender su burro? No me gustaría estar en los mocasines italianos de Mario Conde en este momento, con todos esos recuerdos de un Mediterráneo surcado cardinalmente mientras el viento se empecinaba en despeinar su necra cabellera petrificada por la laca. Puedo verle, de pie bajo la generosa sombra de las velas, mirando hacia el crepúsculo mientras una lágrima se desliza hacia el agujero negro de 700.000 millones de interrogantes.-.