La sombra del águila Capítulo 2

Hasta ese momento habíamos tenido suerte: las granadas rusas pasaban altas, roncando sobre nuestros chacós, con una especie de raas-zaca, parecido al rasgarse de una tela, antes de reventar con un ruido sordo, primero, y algo parecido a una pila de objetos de hojalata, cayéndose después. Cling clang. Hacían como cling clang, y eso era lo malo, porque en realidad el ruido lo levantaba la metralla saltando de aquí para allá. Muy desagradable. Y aunque no habíamos tenido aún impactos directos sobre la formación, de vez en cuando alguno de nosotros lanzaba un grito, llamaba a su madre o blasfemaba, yéndose al suelo con una esquirla en el cuerpo. Poca cosa, de todos modos; apenas seis o siete heridos que, en su mayor parte, se incorporaban, cojeando, entre las filas. Era curioso. Otras veces, al primer rasguño que justificara el asunto, cualquiera de nosotros se quedaba tumbado, dispuesto a quitarse de en medio. Pero aquella mañana, en Sbodonovo, nadie que pudiera tenerse en pie se quedaba atrás. Hay que ver lo que son las cosas de la vida.Había un humo de mil diablos, y nos estrechábamos cada uno contra el hombro del compañero, apretando los dientes y con las manos crispadas en torno al fusil con la bayoneta calada que sosteníamos ante nosotros. Raaszaca-bum-cling-clang. Una y otra vez, y cada cual procurando mantener el paso y la formación con lo que estaba cayendo. Varias filas por delante veíamos el sombrero del capitán García, buen tipo, un chusquero valiente, pequeñajo y duro como la madre que lo parió, de Soria, con aquellas patillas enormes, de boca de hacha, que casi le tapaba la cara. Raas-zaca-bum-clingclang. Llevaba el sable el alto y de vez en cuando se volvía a gritarnos algo, pero con aquel jaleo no se oía una puñetera mierda, mi capitán; lo único que teníamos claro era dónde íbamos y para qué. A esas alturas suponíamos que los franchutes y los rusos, y hasta el emperador. de la ' China, habrían visto ya nuestra maniobra y que algo tenía que pasar, pero con tanto humo y tanta leche no había forma de saber lo que ocurría alrededor. De todas formas, los artilleros rusos seguían tirando fatal, y nosotros, el 326 de Línea, agradecíamos el humo que nos protegía un poco de vez en cuando.

Raas-zaca-bum. Tanto va el cántaro a la fuente. Cling clang. La primera granada que nos acertó de lleno hizo un agujero en el ala izquierda de la formación y convirtió en casquería fina al cabo Peláez y a dos fulanos de su escuadra. Pobre Peláez. Todo aquel largo camino, de Écija a Dinamarca por la antigua ruta de los Terciós, y la encerrona de Seelandia, y el campo de prisioneros, y toda Europa a pinrel para terminar palmando frente a Sbodonovo como un idiota, con el Enano y sus mariscales allá atrás en la colina mirándote por el cata lejo. En julio de 1808, cuando el primer motín de la División del Norte contra las tropas francesas, fue Peláez quien le voló el cerebro de un pistoletazo al coman dante Lecon, el gabacho adjunto, que era un perfecto cantamañanas. Habían llegado órdenes de Bernadotte y Ponte corvo para que los 15.000 españoles des tacados en Dinamarca jurásemos lealtad a Pepe Botella, o sea, José Napoleón, hermano del Petit Cabrón, y varios de los regimientos dijeron que ni hasta arriba de jumilla. Que ellos no querían me terse en líos, pero que eran españoles, y los franchutes verdes las habían segado. Déjennos volver a España y que cada pe rro se lama su propio órgano, mesié, dicho en fino, o sea. Así que cuando Dufour se puso a damos el cante con su acento circunflejo, es decir, "peggos espagnoles, tgaidoges, jugageis fidelidad al Empegadog y al gey de Espagna Gosé Bonapagte o seggeis fusilados", y el coronel Olasso, que era un poco para allá, o sea, afrancesado, dudaba entre una cosa y otra; Peláez solucionó la papeleta yéndose derecho a Lecon y alumbrándole la sesera sin decir esta boca es mía, y al coronel se le quitaron las dudas de golpe. En el momento oportuno, no hay nada como un buen pistoletazo a bocajarro. Es mano de santo.

Raas-zaca-bum-cling-clang. Allí seguían los cañones rusos dale que te pego, y nosotros, cada vez más cerca. El pobre Peláez se iba quedando atrás, charcutería fresca entre los maizales quemados, y había llovido mucho desde el follón de Dinamarca. Ustedes no están en antecedentes, claro, pero en su momento aquello dio mucho de que hablar. Podría resumirse la historia en pocas líneas: Godoy lamiéndole las botas al Enano, Trafalgar, alianza hispano-francesa, quince regimientos españoles destacados en Dinamarca bajo el mando del marqués de La Romana, 2 de mayo en Madrid y resulta que los aliados se convierten en sospechosos. Y el emperador, con la mosca tras la oreja.

-Vigílemelos, Bernadotte.

-A la orden, Sire.

-Esos hijoputas ya son difíciles como aliados, así que cuando sepan que les estamos arcabuceando a los paisanos para que los pinte al óleo ese tipo, Goya, figúrese la que nos pueden liar.

-Me lo figuro, Sire. Gente bárbara, inculta. Vuestra Majestad sabe lo que necesitan: un rey justo y noble, como vuestro augusto hermano José.

-Deje de darme coba y mueva el culo, Bemadotte. Le hago a usted responsable.

Fue más o menos así. A todo esto, nosotros estábamos dispersos un poco por aquí y por allá guarneciendo Jutlandia y Fionia. Había pasado ya el tiempo feliz de las cogorzas de ginebra y las Gretchen rubias, de caderas confortables, que nos revolcábamos -a menudo ellas a nosotros- en los pajares locales. Ahora se olía próxima la chamusquina, las Gtetchen se encerraban en sus casas con los legítimos, y los barcos ingleses patrullaban la costa sin que nosotros tuviésemos muy claro si había que darles candela cumpliendo órdenes o pedirles que nos recibieran a bordo para ir a España. El caso es que a partir de mayo los gabachos empezaron a desconfiar de nuestros contactos con los británicos. Que si usted le ha enviado un mensaje a aquel barco inglés. Que a usted qué coño le importa, Duchamp, lo que yo envíe o deje de enviar. Que si tal y que si cual, mondieu. Que yo me carteo con quien me da la gana. Que si su honor de soldado, Magtinez. Que si me voy a tener que ciscar en tus muertos, franchute de mierda. Total. Empezaron a detener oficiales, a desarmar unidades y a exigirnos juramento de lealtad, que a esas alturas era como pedirle peras al olmo. En vista del panorama, La Romana nos hizo jurar que permaneceríamos fieles a Fernando VII y que íbamos a intentar llegar a España como fuera, para ajustarles allí las cuentas a los gabachos.

-Nos abrimos, López. Disponga la evacuación.

-A la orden, mi general.

-Hay que largarse con lo puesto y de prisa, así que avise a los jefes y oficiales. El plan es capturar Langeland y con-