El zulo de Garzón

Discreta calle madrileña, ni céntrica ni arrabalera. El visitante oprime el pulsador del portero automático. Ningún signo identifica al usuario de la vivienda. "Hola, soy Fulanito, venía a entrevistar a don Baltasar". La consigna funciona. La puerta se abre. El interior del piso rezuma improvisación. Paredes blancas recién pintadas. Bombillas desnudas. Escueta cocina oculta tras un biombo. Pero no falta una batería de aparatos de telefonía. Mobiliario gris de oficina. Una aterrorizada secretaria atiende la tormenta telefónica. "Está hablando, ahora no puede atenderle". "Ha llegado, sí, pues no sé, qué quieres que te diga", explica a una inquisitiva amiga que le pregunta si ha aterrizado ya él y cómo es élLa secretaria se confiesa horrorizada por la presencia de policías en la calle y teme que se difunda la ubicación de esta oficina. Dos despachos, baño, núnicocina y un patio interior suman unos sesenta metros cuadrados. La ventana del despacho de él da al patio interior. En su interior, él no deja de hacer lo contrario de su anterior labor: responder a preguntas. Alimenta el interrogatorio una discreta peregrinación de periodistas a esta oficina, que hace pensar en los discretos apartamentos que, como juez, buscó a los arrepentidos. Pero Baltasar Garzón no está arrepentido, sino eufórico en su nueva travesía, que comparte, oficina incluida, con el juez Ventura Pérez Mariño. Ni uno ni otro han tenido tiempo de colocar el menor sello personal. Ni siquiera han podido mirar si se oculta algo en el armario de esta oficina electoral que les ha alquilado el PSOE.