Los acuerdos llegan tarde al hospital de Sarajevo

RAMÓN LOBO, ENVIADO ESPECIAL

Para Atina Zordumis, de 68 años, los acuerdos alcanzados en Atenas llegan demasiado tarde. A ella, la guerra ya le enseñó su tarjeta de visita. Se encuentra postrada en una cama del hospital de Kosevo, en la ciudad de Sarajevo. El sábado, en un ataque sorpresa con morteros en las cercanías de la catedral católica, perdió su antebrazo derecho y casi se deja allí la vida. "No sentí dolor", confiesa aún con la voz entrecortada, "no podía incorporarme; estaba como pegada al suelo". Atina es greco-ortodoxa, como sus padres que nacieron en Grecia y emigraron a Bosnia después. "Había ido a la parte vieja de la ciudad a comprar unos vaqueros a mi nieto", balbucea como excusándose de su mal fario. Era la segunda vez que salía de su barrio, situado en la parte nueva, en todo un año de guerra.

Su nieto, Vuk Simicevic, de diez años, se encuentra un piso más abajo. Está enterito, pero con múltiples fracturas en su pierna derecha. Se queja de dolor. No recuerda nada. Sólo que instantes antes de la explosión sintió miedo. Escuchó disparos y le pidió a su abuela salir rápidamente de allí. Pero era demasiado tarde: el destino ya se les había cruzado.

Belkisa Basic, una mujer de 33 años, no cree en la palabra de los chetniks. No se fia de la firma de Radovan Karadzic. El sábado una bala de un francotirador serbio le estalló en el brazo. "Creí que me lo habían arrancado de cuajo", asegura con rabia. "Sé que he tenido mucha suerte de seguir con vida", reconoce. En un día tranquilo, sin grandes combates, aquí mueren una media de diez personas bajo las balas asesinas de los francotiradores.

"El plan de paz Vance-Owen no es perfecto, pero es nuestra única salida para sobrevivir como Estado, reconoce a EL PAÍS una alta fuente del Gobierno de Bosnia-Herzegovina en Sarajevo. "Si el autoproclamado Parlamento de los serbios bosnios no lo firma será un desafío al mundo entero y si lo hacen será sólo un pedazo de papel que habrá que hacer cumplir".