Flash Gordon

Paso un plácido fin de semana en Córdoba. Está como nunca: graciosa, mágica, agitanada, jonda. Y caótica, deliciosamente caótica. Vuelvo al trabajo reconfortado. Es martes por la mañana. El solecillo me pega en el cogote.. Música de Lole y Manué. Nacional 332, por la sierra de Alcaraz. Pueblecillos del aceite. Me para Tráfico: documentación, seguro, papeles... en regla. Mi facha sin reglaje: pantalones raídos y barba de cuatro días, demasiado contento... Me registran el coche a fondo hasta que encuentran una cajita metálica sospechosa. Todo encaja. La abre Tráfico: monedas. Decepción. Tráfico, muy correcto, buenos días y perdone. Prosigo. Entro en un caserío a 83 (ochenta y tres) kilómetros por hora. Flash. Segunda parada: multa. Firmo porque sé que iba demasiado rápido. Por curiosidad pregunto cuánto pagaré. Tráfico contesta correcto, casi cortado: entre 50.000 y 75.000 (sic) y retirada de carné entre dos y tres meses (sic, sic). Flash Gordon. El sol ya no me pega en el cogote, la cinta de Lole y Manué se engancha y se jode. No hay felicidad posible para criminales como yo que ponen en peligro la integridad física de las personas y la numérica de las estadísticas. Pagaré religiosamente y me compraré una bici para ir al trabajo: así volverá a darme el sol en el cogote. Daré la Lengua de Cou con las axilas sudadas. Me entero de que en Málaga un juez condena a un tipo que conducía a 160 kilómetros por hora dentro de la ciudad y que mató a un peatón en un paso de cebra. Imprudencia "casi temeraria", reza la sentencia: 100.000 pesetas, tres meses sin carné y dos días de arresto. A Kafka le hubiera sudado el corazón. O la pluma.-