Una vida excepcional en 120 cajas

“Mi vida monta a caballo sobre el final de una civilización y el tremendo fragor del comienzo de otra”. Así arrancaba una de las muchas autobiografías que comenzó a escribir Nicolas María de Urgoiti (Madrid, 1869-1951) y que nunca terminó. Y así lo recoge la que fuera ministra de Educación Mercedes Cabrera en su biografia publicada en 1995: La Industria, la Prensa y la Política, Nicolás María de Urgoiti 1869-1951. Urgoiti, acompañado siempre de un bloc-diario en el que anotaba cada asunto que ocupaba su jornada (hasta la historia de los objetos que regalaba), escribía sobre sí mismo por prescripción médica. Era una manera de esquivar la gran depresión en la que cayó entre 1931 y 1939, una forma de encontrarle sentido a una vida trepidante de empresario emprendedor con pensamiento liberal, que ya sumaba grandes éxitos y grandes fracasos. Esos escritos, la correspondencia que mantuvo con grandes intelectuales y pensadores de su época como José Ortega y Gasset, Azorín, Gregorio Marañón, o el mismo Rey Alfonso XIII, los recortes del periódico El Sol, que él mismo fundó en 1917, unido a las fotografías y otros documentos de su época suman más de 120 cajas que hoy, gracias a una dación de impuestos, han pasado a formar parte del Archivo de la Comunidad de Madrid. El legado tiene un valor total de 480.000 euros.

“La tía soledad es la que custodió todo durante años. Su casa era un archivo en sí misma, había habitaciones en las que no se podía ni entrar”, cuenta su nieto Nicolas de Urgoiti, o “Nicolás IV”, como le llamaba su abuelo.

Durante años, todos esos papeles permanecieron en el antiguo despacho de Urgoiti, en un piso del número 42 de la calle Jorge Juan, donde Soledad Carrasco “la nieta de sus ojos”, compartió con él largas tardes. Fue ella quien lo puso todo a buen recaudo, sabedora de que aquello que allí había eran retazos de la memoria de un hombre que vivió una época convulsa y crucial de la historia de la humanidad y de España en la contradicción existencial de pertenecer a un tiempo casi inapropiado. Un hombre que dedicó gran parte de sus esfuerzos a tratar de tomarle la delantera a su presente, convirtiéndose en uno de esos personajes catalizadores de la historia, por su compromiso con la modernización económica y política de España.

Mi vida monta a caballo sobre el final de una civilización y el tremendo fragor del comienzo de otra"

“Besa con el mayor cariño a su tocayo Nicolás IV y tiene el gusto de anunciarle la casi segura terminación de la guerra por la rendición del Japón”, le escribía en una carta su abuelo en 1945. “Espera que con tal motivo sustituya sus diversas armas [juguetes], bayonetas, fusiles, cañones, por las otras que son las que han obtenido la victoria. Estas armas vencedoras son los libros y los laboratorios y los ganadores son dependientes de correos, abogados, industriales, albañiles...”, continúa este tierno relato antibelicista del abuelo al nieto.

Vasco confeso (nació en Madrid por casualidad), comenzó su actividad como ingeniero en una empresa papelera y al poco tiempo ya había promovido la fusión de fábricas que dio lugar a Papelera Española en 1914. Podría haber explotado mucho más su faceta de industrial, pero prefirió meterse en camisas de once varas tratando de revolucionar el panorama periodístico con un diario independiente y de calidad intelectual en los años de la dictadura de Primo de Rivera. El Sol, fue el modelo de diario que décadas más tarde seguiría EL PAÍS. No contento con eso, y garantizándose la distribución del papel que producían sus fábricas, creo la editorial CALPE. Eran aquellos tiempos en los que la difusión cultural y de ideas corría en paralelo a la de papel.

Fueron estos proyectos los que le pusieron en contacto los intelectuales de la época, especialmente con José Ortega y Gasset. Sin embargo, el hecho de no alinearse nunca en ningún bando, pese a haber coqueteado con la política (fue candidato republicano por Guipuzcoa en las elecciones generales de la II República), le pasó factura y sus empresas quebraron, y él fue ingresado en un sanatorio en Suiza (¡hasta le dieron por muerto!) y su nombre, pese a haber sido de los más influyentes de su tiempo, quedó impreso miles de veces en esos papeles guardados con primor por su nieta en un piso de Madrid, los mismos que ahora ya se catalogan en el archivo regional para su consulta.