Cristiano

Cuando, consumada la masacre merengue contra la Juventus, la chica de Antena 3 pidió a Cristiano Ronaldo que emitiera su grito de guerra y él accedió encantado, me hice una pregunta: este hombre, si el Madrid hubiera perdido, ¿también habría salido a hacer de Johnny Weissmüller?

CR7 lo está ganando todo. Eurocopa, Liga, Champions y —salvo hecatombe— Balón de Oro (galardón desprestigiado desde el momento en que no se lo dieron a dos señores llamados Xavi Hernández y Andrés Iniesta, pero vaya, que Borges y Kafka tampoco ganaron el Nobel).

Según el canon imperante en el fútbol de hoy, ese que cifra la calidad y el embrujo en goles y gritos, Ronaldo es un enorme futbolista. A mí no me gusta un pelo. Debo de ser un ornitorrinco. Eso sí, disto mucho de ser el único. Hay dos o tres más por ahí que también creen que el fútbol es estilo. Qué impopular y qué inoportuno debe de resultar escribir esto justo ahora. No es antimadridismo: ahí tienen a Zidane, que a nada que me descuide me hace dudar de mi heterosexualidad. O a Modric, que me resulta conmovedor como futbolista.

Enorme Cristiano, cuestión de cantidad. También Paulo Coelho vende muchos libros. Y Trump tiene muchos votos. Y Belén Esteban muchos seguidores. Enorme futbolista. No pasa nada si a veces la cámara le pilla una mueca de fastidio cuando el Madrid mete gol y no ha sido suyo. O si cuando falla una falta le echa la culpa al césped. O si dijo aquello de “me silban porque soy guapo, rico y bueno”. No sé, puestos a frases para la historia del fútbol me quedo con aquella de George Best: “Gasté mi fortuna en mujeres, alcohol y coches. El resto lo desperdicié”.