Contemporáneo y esencial

La gaviota, de Chéjov, en versión reducida, renovada y angulosa del británico Martin Crimp y en una puesta en escena contemporánea, ágil y esencial de David Selvas, que ha permitido a sus personajes expresarse con su propia voz y que espera, según afirma, que al espectador le cueste distinguir qué es de quién. Y así es. Puro Chéjov finalmente llevado a nuestros días o a unos días que nos resultan muy cercanos.

Su complejidad manifiesta en una aparente sencillez -el tono cotidiano de la obra, sus diálogos llanos, sus silencios, su realismo-; su discurso sobre el tema del arte, en general, y el de la literatura y el teatro, en concreto; el amor desgraciado, por fracasado o no correspondido, de sus protagonistas; las relaciones contrapuestas de unos personajes que se contradicen y se complementan; la magnitud de los sueños y la incapacidad del soñador para llevarlos a cabo, y esa sensación de profunda tristeza por unas ilusiones que acaban por perderse, todo eso está ahí, con la simbólica gaviota disecada incluida, sobre el escenario de La Villarroel y durante las apenas dos horas de duración del montaje.

Puro Chéjov finalmente llevado a unos días que nos resultan muy cercanos

La contemporaneidad que consigue David Selvas puede parecer que pasa por algunas concesiones a la modernidad escénica (micrófono, cámara de vídeo, guitarra eléctrica), pero estas son las justas y quedan enmarcadas en el espectáculo transgresor que Konstantin Treplev prepara en el primer acto para conseguir la aprobación de su madre, la gran actriz Irina Arkádina. Y es que, como él mismo exclama antes de su función y refiriéndose al teatro, "hacen falta formas nuevas".

Sin embargo, lo que realmente hace que el montaje de Selvas resulte actual y afín es el ritmo con el que se desenvuelve el conjunto y la naturalidad de unos diálogos servidos por unos intérpretes que parecen llevar años conviviendo juntos, hasta el punto de que es como si nos situaran al otro lado de la puerta y les estuviéramos espiando por la mirilla.

Rosa Renom es la mundana y frívola Irina Arkádina, capaz de captar la atención y de llenar la escena con sus intervenciones mientras todos o casi todos le siguen la corriente; Biel Duran es su hijo, el débil Treplev, que aquí muestra, junto a sus lloriqueos, un cierto ánimo; la Nina de Alba Sanmartí tiene el entusiasmo y la fuerza de la juventud; la Masha de María Rodríguez tiene la verdad de su desengaño, y después están mis favoritos: el Dorn de Andreu Benito, por su serenidad y empaque; el Medvédenko de Jacob Torres, por encarnar esa pequeñez del trabajador infatigable más allá de su talla física, y el Trigorin de Josep Julien, por cómo maneja los hilos de la seducción, la fascinación que ejerce el intelectual, y por cómo evoluciona, encogiéndose, en el último acto.