La última gran batalla

La crono era cosa de dos. El Tour era cosa de dos. Ellos dos eran los mismos, unidos en un mismo destino. Ambos sabían que solo uno de ellos ganaría. En ninguno de ellos había lugar para la derrota. Pero inesperadamente, apareció un tercero, a quién nadie tenía en cuenta, pero que terminaría por ser de lo más decisivo. ¿Quién? ¿Millar? No, la lluvia.

Uno, el aspirante, era la encarnación de todas las fuerzas de la naturaleza condensadas. Apareció un buen día de buenas a primeras, y en su huella había escrito un designio: ser el nuevo dominador de el Tour de Francia. El anterior rey, un navarro, había caído destronado, por lo que hubo que buscar un sustituto de emergencia, un nombre para añadir al palmarés, pero a la sombra de éste, en labores de aprendizaje, ya pudimos ver la figura del que estaba llamado a poner nombre al siguiente reinado. Pero la historia, que hasta aquí discurría por su cauce, dice que el reinado no fue tal, que después de un año de mandato comenzaron los problemas de palacio, las miserias de la realeza. Y el resultado es que el rey se convirtió en un segundón, en un subordinado, un especialista en hacer sombra y en felicitar con un apretón de manos a uno que siempre subía en el podium a un cajón más alto, un tal Armstrong.

La historia del otro no merece gastar más tinta, no por su falta de interés, sino porque es bien sabida por todos. Comenzó su reinado, más bien su dictadura allá por 1999 y continuó sin más sobresalto hasta este año, en el que el desgaste en el poder comenzó a hacer de las suyas. Surgieron adversarios escondidos en cualquier trampa del camino, aparecieron hombres y nombres pugnando por su corona. Y el rey vio, por vez primera, a su reino en peligro.

Pero en la batalla definitiva a vida o muerte, apareció un inesperado huesped: la lluvia. Y el campo se inundó, la tierra se convirtió en barro y el paso comenzó a ser pesado. Y la lucha hubo de ser suspendida cuando los caballos comenzaron a caer al suelo.