La vida de mendigo

Le escribe un parado de Madrid hecho polvo, y le escribo porque de cuando en cuando aparecen en los periódicos artículos que, más o menos, dicen que todos los que piden lo hacen porque les gusta y que todos tienen dinero en el banco; pero le voy a contar un cuento.Día 26: me levanto a las siete de la mañana. Menos mal que me he podido duchar y tengo para dormir durante diez días en el albergue de San José (calle de Embajadores, 162), de no sé qué religiosas; será porque ayer me tuve que quedar toda la noche en la calle, sin dormir, pues no tenía ganas de ir a la estación, porque la policía me había dicho que si me pillaban me metían tres meses al talego. Comer había comido en Martínez Campos, a mediodía. Si hubiera ido a Cristino Martos, número 4, a Asistencia Social ... ; pero como este mes; ya me habían dado los tres días, no me daban más hasta el que viene; o sea, si fuese por el Gobierno nos moriríamos de hambre. Luego, el albergue del Ayuntamiento es una pocilga, en el que sólo caben veinte diarios y tienes que esperar dos horas antes de las seis de la tarde. En el albergue donde estoy ahora es de seis de la tarde a 8.30 horas; mientras, búscate la vida, la comida; en Martínez Campos, un potaje que a la media hora ya tienes hambre. Luego que te digan que no pidas, que no robes; entonces que ponga el Gobierno los medios para que yo pueda comer decentemente y dormir también, que ahora tengo que depender de la suerte, y estamos en invierno.

Luego está el trauma: ¿para qué he nacido yo? Para vivir de este modo, mejor matarme, y todo el

Pasa a la página 12

Viene de la página 11

puto día dándole al tarro./ 31 años.