Banderas, qué miedo

Cada vez que observo mareas de gente manifestando su entusiasmo ante un ideal común, coreando lemas, con expresión de fe ciega en lo que defienden, anhelan, exigen o denuncian, recuerdo inevitablemente algo que observé, inicialmente con estupor y después encontrando su aplastante lógica, un 11 de septiembre del año 2001. El escenario era un hospital y yo acompañaba a un amigo que durante cinco años peleó en vano contra ese gran cabrón llamado cáncer. Había televisiones encendidas. Y estaban transmitiendo, primero en diferido y luego en directo, algo con tono apocalíptico, dos aviones que se estrellaban contra las Torres Gemelas, una matanza terrorista que se atrevía a embestir al Imperio en su propia casa. Aquello podía ser el principio del fin, con presumibles consecuencias atroces para múltiples habitantes del planeta.

Pero el silencio o la indiferencia de enfermos y acompañantes ante algo tan catastrófico era absoluto, ni la menor huella de sobresalto, ningún comentario. Y la lucidez te aseguraba enseguida que eso era lo normal. ¿Qué demonios te va a importar una guerra mundial o el fin del mundo cuando te está machacando el dolor, la muerte te reclama, vas a sufrir la pérdida inconsolable de un ser amado? Aquellas imágenes de Nueva York en llamas podían ser sustituidas por inocuos dibujos animados o anuncios publicitarios sin que afectara lo más mínimo al estado de ánimo de los pacientes y de su entorno afectivo.

Y me pregunto ante la matraca informativa sobre si Cataluña es una nación o si forma parte de España y ante tantos millones de personas para las que esa cuestión parece ser la principal razón de su existencia: ¿se despiertan y se duermen pensando en ello? No lo entiendo y pido ayuda a la cordura. O sea, creer que el deseo prioritario de cualquier persona sensata es su propio bien y el de los suyos. Y no joder a los demás.