Luther, ¿qué te han hecho?

Algo le habrá pasado a Neil Cross, quién sabe, quizás las buenas críticas o un periodo de sequía creativa. Lo que está claro es que la tercera temporada de la magnífica Luther es mucho menos magnífica que las anteriores y que el lío generado por las líneas de guión borrosas –casi- se come al conjunto entero.

(Ojo, montones de spoilers)

Luther arranca con nuestro detective de siempre, excelente Idris Elba, que igual te arregla un roto que un descosido. Hay algo en la manera de caminar del tipo, de la forma en que su abrigo encaja con sus hombros, que transmite exactamente la esencia de este detective, mitad Colombo, mitad Virgil Tibbs, cuyos demonios asoman cuando menos se lo espera. Tener un hombre como Elba al frente del reparto es una garantía de éxito y por eso, con lo más difícil ya hecho, lo prioritario debería ser arropar al protagonista en una historia con alma de telaraña: algo pegajoso y peligroso a un tiempo.

Sin embargo, y después de una excelente segunda temporada (los gemelos asesinos han sido de lo mejor de la serie hasta ahora y el clímax final una auténtica gozada) parece que Cross y sus guionistas se hayan quedado secos. Arranca el asunto con un asesino fetichista (una trama pobre, incluyendo el tópico del niño que vio morir a su madre y cuyo trauma le empuja a repetir la escena, esta vez con él de maniaco) y a un troll que acaba mal. Lo del troll es agradable de ver, ya se sabe, un troll es un troll, pero no es un gran hallazgo dramático. Eso sí, sirve para que veamos la mejor escena de la tercera temporada, esa conversación (brutal) entre los padres de una de las víctimas de un depredador cibernético y Luther. Una escena tan demoledora que cuando acaba uno recuerda por qué Luther puede ser una serie gloriosa.

Pero, ay, en ese primer episodio se nos presentan ya a los que serán los responsables del despiporre de una serie que hasta ahora brillaba por su solvencia y solidez. Esos dos agentes de Asuntos Internos (¿seguro?) que trabajan en un sótano: el uno, un alcohólico del que no sabemos nada, un don nadie que parece tener cuentas pendientes con Luther; la otra, una exagente del propio Luther ahora pasada al lado de la verdad y la justicia (¿ein?) y que pretende desenmascarar a su exjefe y demostrar que es un policía corrupto.

Todo esto estaría muy bien si no fuera porque ambos están escritos con un plastidecor que el guionista debía ir borrando con el dorso de la mano mientras trataba de escribir nuevas líneas. Así, con cada movimiento, los responsables de Luther se olvidan de lo que han dicho cinco minutos antes y entramos en el delirio: el agente que persigue a Luther es un pendenciero borracho que duerme la mona en el sótano y ella, la adalid de la justicia, no sabe ni poner un pie delante del otro para salir de un sitio.

¿De dónde salen estos dos?, ¿quién coordina la unidad?, ¿ante quién responden? Si es una misión oficial porque no se desarrolla bajo parámetros oficiales, ¿por qué el agente al mando parece saberlo todo de Luther? ¿Quién ha autorizado la investigación y por qué desea hacerlo caer? ¿Por qué se reúnen en un sótano? ¿Por qué la agente justiciera que desea capturar al presunto corrupto está dispuesta a toda clase de chanchullos para atraparle? Alguno me puede contestar que esta es una serie de ficción pero ya lo dijo Truman Capote: "La diferencia entre realidad y ficción es que la ficción debe ser coherente".

Hagamos un fast forward hasta el momento en que el compañero de Luther es asesinado. De repente el dúo sacapuntas irrumpe en la escena y detiene a Luther: sin ningún tipo de evidencia, sin pruebas, sin identificarse. Si realmente tienen ese tipo de acceso y poder ¿por qué no lo utilizan para influir en el jefe de Luther (Schenk, que, por cierto, ve cómo detienen a su agente y no abre ni la boca: ¿conoce a los de Asuntos Internos? ¿conocía la operación de antemano? Si es así, ¿por qué no exige saber en qué términos se produce la detención?) o pedir más personal? Está claro que lo van a necesitar para atrincherarse en un edificio en mitad de ninguna parte para esperar al asesino (una decisión muy sabia, qué duda cabe).

¿De verdad el agente borracho es lo que un departamento de Asuntos Internos ha decidido asignar para intentar parar al mejor detective de la división? Por no hablar del traslado de Luther a no se sabe dónde, sin el permiso de nadie. De acuerdo, el borrachuzo tendrá sus contactos, pero ¿de verdad puede secuestrar a un agente condecorado, meterlo en un coche y llevárselo adonde le de la gana?

Nada tiene sentido en el arco argumental de Luther. Ni siquiera esa tosca relación sentimental que empieza con el accidente de coche peor escenificado de la historia de los falsos accidentes de coche. La aparición de Ruth Wilson (Alice), que ha pasado de ser un personaje ambiguo, morboso, magnético, a una especie de superhéroe con botas altas que sonríe mientras dispara, tampoco mejora las cosas. Esa especie de villana Bondiana que nos cae bien aunque sea una psicópata y que para ser una superviviente hace cosas muy extrañas (esa entrada en el edificio, cámara en mano, para el cara a cara con el agresor –si el agresor fuera listo le habría pegado un tiro a la cámara, luego a ella y luego a Luther, y listos) parece que ocupa aquí el mismo papel que el de un chaleco salvavidas en un barco que se hunde: agárrate a él y que sea lo que Dios quiera.

El cambio de rol de Alice, que ha dejado su ying y yang en un yang a secas, es otra muestra del poco envite dramático que ha atesorada esta tercera temporada de Luther, apuntalado al final por ese marido que quiere vengar la muerte de su mujer y que acaba convertido en un ángel de la muerte obsesionado con Luther y su señora. No hay manera de entender de dónde sale la inquina, de uno que empieza castigando a los malos y acaba persiguiendo a la novia rubia de un detective y secuestrando embarazadas para amordazarlas en un sótano. Perdone, pero no me creo nada señor guionista.

Naturalmente, la inercia ganadora de la serie es algo que no puede dejar de destacarse: Luther se mira con gusto y media frase de Elba suena mejor que la gran mayoría de las parrafadas de las otras series, pero la deriva dramática de una serie tan poderosa no es algo baldío. Algo ha pasado en esta tercera temporada, puede que simple pereza, puede que las prisas, puede que las ganas de crear un conflicto mayor, permanente, que exponga al protagonista ante nuestros ojos. Sea como fuere, nada ha funcionado y Luther debería pasarse por un balneario y ponerse las pilas antes de que empecemos con el mantra: “este no es nuestro detective que nos lo han cambiado”.