La extrañeza que soy
Hay un raro equilibrio en ‘Ariel’, de Sylvia Plath, que quizás proceda de una absoluta falta de miedo y de un sentimiento profundo de liberación ante el suicidio
Después de publicar The Colossus (1960), la poeta norteamericana Sylvia Plath (1932), en medio de complicaciones existenciales varias —crisis matrimonial incluida—, estuvo escribiendo los poemas de Ariel, el libro que apareció póstumamente en 1965, años después de su suicidio en Londres, el 11 de febrero de 1963. Todo en este libro parece una preparación para la muerte en general y el suicidio en particular, al que se alude como pasado: “Aquella vez me habría suicidado a gusto, de una manera u otra…”, pero también como futuro: “… Solo tengo treinta años… / Morir es un arte como todo / y yo lo hago excepcionalmente bien”.
En ese panorama sombrío, las treguas son escasas, y la más luminosa es la del poema Globos, que es una alegre celebración de la vida de sus dos niños, Frieda y Nicholas, de casi tres y un año, respectivamente, que vivían con ella después de separarse de su marido, el poeta Ted Hughes. “Estos globos que nos hacen compañía desde las Navidades…” y que “deleitan el corazón…” y que contribuyen a conformar “Un mundo claro como el agua”. Le faltaban seis días para meter la cabeza en el horno y abrir la llave del gas, cuidando antes de que no pudiera invadir el cuarto de sus niños.
Una cosa deslumbra en este libro: no es tremendista y es más bien delicado y sutil en sus maniobras, a pesar de ser trágico. Hay un raro equilibrio en él, que quizás proceda de una absoluta falta de miedo y de un sentimiento profundo de liberación. Duele, y mucho, pero ¿y si la muerte no es la última palabra? A fin de cuentas la muerte es poesía —sugiere en el poema Bondad—, con lo que la muerte tal vez sea buena y prometedora porque, tomándola, como si se tratara de “una hostia consagrada”, “la sensación de paz es tan intensa que deslumbra y, a cambio, nada pide” y, gracias a ello, “seré una mujer sonriente”. Los muertos lo saben muy bien, sugiere, y de ahí que ella emprendiera su viaje liberador que no pudieron impedir ni sus niños, sus “dos rosas”, la única y profunda razón para vivir que late en este gran, oscuro, luminoso y, en cierto modo, milagroso libro, por cierto, muy bien traducido y muy bien ilustrado.
![Portada de 'Ariel', de Sylvia Plath.](https://imagenes.elpais.com/resizer/v2/A2QGRWBRUNCOFDJUZNUNQ53F5Q.jpg?auth=6f323b4de33e7c2cbd703cbddf7a626cba9dded1094820740c7f7aa0c8d40c10&width=414&height=414&smart=true)
ARIEL
Autora: Sylvia Plath.
Traducción: Jordi Doce.
Ilustraciones: Sara Morante.
Editorial: Nórdica, 2020.
Formato: tapa dura (204 páginas, 21,95 euros) y e-book (8,99 euros).
Tu suscripción se está usando en otro dispositivo
¿Quieres añadir otro usuario a tu suscripción?
Si continúas leyendo en este dispositivo, no se podrá leer en el otro.
FlechaTu suscripción se está usando en otro dispositivo y solo puedes acceder a EL PAÍS desde un dispositivo a la vez.
Si quieres compartir tu cuenta, cambia tu suscripción a la modalidad Premium, así podrás añadir otro usuario. Cada uno accederá con su propia cuenta de email, lo que os permitirá personalizar vuestra experiencia en EL PAÍS.
En el caso de no saber quién está usando tu cuenta, te recomendamos cambiar tu contraseña aquí.
Si decides continuar compartiendo tu cuenta, este mensaje se mostrará en tu dispositivo y en el de la otra persona que está usando tu cuenta de forma indefinida, afectando a tu experiencia de lectura. Puedes consultar aquí los términos y condiciones de la suscripción digital.