El hombre que pudo ser rey

Hace unos meses, por razones que sería tan prolijo como innecesario explicar, me interesé levemente por un oscurísimo escritor inglés cuyo seudónimo fue John Gawsworth (1912-1970) y al que no debe confundirse en ningún caso con el popular John Galsworthy, autor de The Forsyte saga. De su escasa obra nada está editado en Inglaterra en la actualidad, pero poco a poco, con paciencia y suerte, en las librerías de viejo de Oxford y Londres fui encontrando algunos de sus textos., hasta dar al poco tiempo con un ejemplar de su libro Backwaters (1932), firmado por el autor ("John Gawsworth, written aged 19 1/2", o "J. G., escrito a los 19 años y medio") y con una corrección de su puño y letra en la primera página. Fue justamente la sensación de vértigo temporal -o de tiempo negado- que produce tener en las manos objetos que no silencian del todo su pasado lo que picó mi curiosidad, y a partir de ese momento inicié una labor de investigación que ha resultado más bien infructuosa, tan huidiza y desconocida es la figura de Terence Ian Fytton Arinstrong, el verdadero nombre de Gawsworth.Sin embargo, a medida que iba averiguando datos dispersos (no existe ningún libro ni, al parecer, artículo sobre J. G., y apenas si viene mencionado en los más voluminosos y exhaustivos diccionarios de literatura), mi interés iba creciendo. Descubrí primero, en una página de muda bibliografía, que parte de su obra había sido publicada en lugares tan extravagantes e improbables para un autor inglés como Argelia, Túnez, Italia y Calcuta. Su obra poética, reunida entre 1943 y 1945 en seis volúmenes, ofrece la particularidad de que el cuarto tomo, según parece, no se publicó jamás a pesar de tener hasta título (Farewell to youth o Adiós a la juventud). Su obra en prosa, ensayos y cuentos fantásticos principalmente, se halla desperdigada en extrañas antologías de los años treinta o vio la luz -es un decir- en ediciones privadas o limitadas.

Y, sin embargo, Gawsworth fue toda una personalidad y una promesa literaria en esos mismos años treinta. Impulsor infatigable de movimientos poéticos, tuvo, cuando aún era poco más que un adolescente, trato y amistad con los escritores más relevantes de aquella década; se ocupó de la obra del célebre vanguardista Wyndham Lewis y de la del celebérrimo T. E. Lawrence o Lawrence de Arabia; recibió distinciones literarias; fue protegido del maestro del terror Arthur Machen, del famoso psicólogo Havelock Ellis, del entonces conocido novelista M. P. Shiel (de quien Pere Gimferrer hizo recientemente una semblanza en este mismo periódico). Poco más pude averiguar, hasta que, finalmente, en un diccionario de literatura fantástica encontré algo más. En 1947, a la muerte de Shiel, Gawsworth fue nombrado no sólo su albacea literario, sino, asimismo, heredero del reino de Redonda, minúscula isla antillana de la que el propio Shiel (y no de la de Montserrat, como señalaba Gimferrer) había sido coronado rey a la edad de 15 años, en 1880, por, expreso deseo de su padre, un predicador metodista que además era naviero y que había comprado la isla previamente, si bien no se sabe exactamente a quién, dado que los únicos habitantes eran, a la sazón, los alcatraces que la poblaban y una decena de hombres que se dedicaban a recoger los excrementos de las aves para hacer guano. Pero ésta es otra historia. Gawsworth no pudo nunca tomar posesión de su reino, pues el Gobierno británico -con el que pleitearon llanto los dos Shiel como él- había decidido anexionarse su territorio en prevención de que Estados Unidos hiciera lo propio. La nota de ese diccionario, tras no explicar cuanto acabo de contar, termina así: "Pese a su amplio círculo de amistades, Gawsworth se convirtió en una especie de anacronismo. Pasó sus últimos años en Italia, volviendo a Londres para vivir de la caridad, durmiendo en los bancos de los parques y muriendo, olvidado y sin un penique, en un hospital".

Que el hombre laureado que pudo ser rey y que con indudable entusiasmo , orgullo juvenil firmó un día de 1932 el ejemplar que obra en mi poder terminara de ese modo no puede por menos de impresionar, aunque tantos otros escritores mejores que él hayan corrido parecida suerte. Pero la cuestión que me interesa suscitar es la siguiente: ¿vale la pena seguir investigando? Un misterioso librero de Scarborough me dice que en Nashville (Tennessee) hay un individuo

Pasa a la página 12