El hombre del corazón negro

NARRATIVA. No sé si es cierto que la gran novela contemporánea se está escribiendo, ahora, en algunas series de televisión -de la HBO, acaso-, pero sí tengo claro que difícilmente se puede llamar literatura a productos como estos que siguen, sin ningún rubor, las reglas del telegénero más trivial, sin ninguna voluntad literaria, renunciando a crear personajes, atmósferas, diálogos. En cualquier reportaje de cierta extensión sobre mafias rusas en España y la terrible explotación de mujeres del Este hay más tensión narrativa, conseguidos perfiles de sus protagonistas, víctimas y verdugos, y desde luego más adjetivos, y mejor puestos, que en esta extensa novela, que pretende ser una colmena de horrores cotidianos montada con una información obtenida de Google, y que con la complicidad de su editorial desde la portada parece -solo aventuro- incitar a que la confundamos con uno de los tomos de Millennium, y no, y tampoco. Suceden, sí, algunas cosas -la barbaridad de Misha en un cementerio moscovita y que genera, años después, una venganza aguardada en plato frío, que es lo único que tiene sentido en este libro, puede verse en cualquier telefilme, y esto con todo es lo más notable-, pero todo ello expuesto de forma rutinaria, sin que la novelista se esfuerce en sacar brillo literario a lo que es una sucesión de hechos padecidos o protagonizados por un elenco de prostitutas esclavizadas, sicarios rusos sin escrúpulos, blanqueadores de dinero, policías españoles toscos, viudas indiscretas y curiosas y luego, además, de guinda del pastel un juez de la Audiencia que vive con su madre y reconoce el amor en una mujer-policía, culta y de color, con muchos lados oscuros además de su piel, con despacho en la comisaría de Leganitos, y de la que se enamora. La novela, eso sí, se puede leer prescindiendo de todo lo dicho hasta aquí, por qué no.