PEQUEÑO SALTAMONTES

AYER, firmando discos, se me acercó una tía y, sin preguntar, me dio un pico. Me quedé flipao. Nos dimos los móviles, quedamos por la noche y, claro, pasó lo que pasó. Ignacio González, sevillano y niño encerrado en los 185 centímetros de altura del cuerpo de un hombre de 24 años, resume así el motivo de su evidente resaca. El mundo lo conoce como Shotta. Hasta la fecha sus logros habían sido un atractivo debut, La Selva, con la veintena recién cumplida y, mediado 2007, haber colocado el maxi Los raperos nunca mueren en el número uno de la lista de ventas. Hoy el listón está superado. Sangre, su segundo álbum, es según muchos lo mejor del rap español en lo que va de año. Y lo que le ha traído a Madrid para cumplir con la promoción.

Tres de la tarde. Bajo un sol radiante, en la terraza de un bar del barrio de Hortaleza, habla entre cañas, croquetas y pescado frito de los otros protagonistas de su disco. Empezando por la aportación poética de Rafael Lechowski, del dúo maño Flowkoricos, en Entre molinos y campos de olivo, una de las cumbres de Sangre. A partir de aquí, la élite de nuestra escena. De amigos malagueños de toda la vida, como El Sicario y El Niño (Triple XXX), hasta Kase O, el faro de Violadores del Verso. Soy fan desde chico. Me encanta como rapea. Para mí, es el mejor de España. Esto, en cuanto a vocalistas. En lo musical la palma se la lleva otro malagueño, el productor Big Hozone, culpable casi a medias de que Shotta esté en la champions del hip-hop patrio. Él aporta el plus de versatilidad y bases en las que se cuelan coros de niños, Elvis Presley y diálogos de Bowling for Columbine o Pulp fiction.

Shotta apura su segunda cerveza. Alza la voz a favor de quien considera su principal ayuda en estos últimos años. Bukowski. Lo tenía a mi lado, atado a la pata del escritorio, todo el rato. Me he leído Hijo de Satanás y La máquina de follar. Y poesías, como A la puta que se llevó mis poemas. Ésa es increíble, qué crudo. ¿Cómo puede estar tan loco ese notas? Pero me ha ayudado mucho a superar mi depresión, ¿sabes? Aunque mi novia me decía: Deja de leer eso, que te vas a volver loco, pero es que no podía parar. Al revés. Me flipaba. Me partía la polla. Pero, bueno, ahí sigo. Soy un tío muy depresivo, muy caótico, un suicida, pero yo soy así, desde chico. Pessoa, Stephen King y Crónica de una muerte anunciada son otros de los variopintos referentes que, junto a muchas horas dedicadas a navegar por la Wikipedia, le inspiran. Y ahí no se salva nadie. Ni curas, ni políticos, ni los que protagonizan rimas como Un torero muerto es un premio en mi gremio. En el lado bueno, Trotski, Stoichkov o Lucía Lapiedra, protagonistas de frescas historias a base de mil retales que Shotta va soltando en una desordenada coherencia. Yo soy más de meter tiritos. En un par de frases puedo decir mucho. Pero nunca voy a dedicar una canción entera a la violencia doméstica o a la inmigración. De repente algo asalta su cabeza. Se incorpora en la silla y su semblante se torna serio. Desde que ha pasado lo de la Mariluz, esa niña de Huelva, estoy trastornao. Tiene que haber una de mierda ahí metida... Ya sé que ha pasado un montón de veces, pero esto me ha trincao. Mi ex novia vive al lado de su casa. Y también tiene una niña, de seis años. Me gustaría montar una organización terrorista en busca de los pederastas. He visto en la tele que van a salir listas con sus nombres, y los de los violadores. No se qué, pero pienso montar algo.

Así es Ignacio González. Visceral. Como Sangre, la cima hasta la fecha de un mc que se afeita a diario los pelos de la lengua y con talento de sobra para alejarse de la larga sombra de su hermano mayor, el gran Toteking. Yo sé cómo he llegado hasta aquí, así que me da igual. Estoy muy orgulloso de ser el hermano de, concluye. Es un máquina, el cabrón. Pero es más cuidadoso, yo soy más libre. Me ha enseñado un montón. Cómo relajarme, diferentes formas a la hora de escribir, a no chillar tanto cuando rapeo... Eso sí, me ha puteado toda la vida. Yo estoy loco por su culpa, siempre se lo digo. Cuando era chico, me ponía un cojín en la cara, en el sofá, y hasta que no estaba medio llorando, medio sin aire, no me soltaba. Ahora, yo también se la liaba, recuerda entre carcajadas. Como tirarle los botines nuevos de Navidad por la ventana, quedarse enganchaos en una reja que hay en el patio de casa y tener que salir una vecina con la escoba.

Deja los platos a la mitad, pero no la última cerveza. El sol ha acabado por rematarle y sólo piensa en echarse una siesta en el hotel antes del bolo que tiene esa noche. Antes, firma de discos. Resopla y baja los párpados jugando con un palillo en su boca. Busca un número en el móvil. Le queda un consuelo: volver a quedar con la chica de ayer. ?

Sangre está publicado por Boa. www.myspace.com/shottifer