De la madera al aire

Abeto de Alemania, cedro rojo de Canadá, palosanto de Brasil, ébano de Sri Lanka. Todo esto hace falta para construir una buena guitarra española. Además de sutileza, precisión, muchísima paciencia y unos conocimientos técnicos que no se encuentran en los libros. Paco Santiago Marín, un maestro granadino que tiene 40 años de experiencia en el oficio, ha empezado el verano montando una pequeña sucursal de su taller en Córdoba; entre los cursos del Festival Internacional de la Guitarra destaca el suyo, en el que enseña a sus diez alumnos el arte, la ciencia y el misterio de fabricar instrumentos únicos.

'Es bastante difícil', reconoce el profesor. 'Nosotros tardamos cerca de un mes en terminar una guitarra. Y en los 10 días que dura el curso, lo que hacemos es avanzar lo más posible y acabar las que algunos se traen ya adelantadas de casa'. Paco Santiago es un señor risueño y energético, que entró como aprendiz en el taller de su tío cuando era un chiquillo, y que desde entonces no ha parado de construir y componer guitarras. 'Haced las cosas como yo digo', advierte a sus alumnos, 'que no me las estoy inventando ahora'.

Los alumnos asienten y obedecen. Se pasan más de cuatro horas de pie todas las mañanas, cada uno en su banco, cepillando, puliendo, barnizando, tomando notas. No parece que se cansen. Muchos vuelven por la tarde, para aprovechar más aún. Paco Santiago sigue: 'Éste es un trabajo lento, delicado. Una vez que la guitarra está terminada ya no se puede cambiar: se hace el camino a fuerza de experiencia'.

Santiago señala el interior de una de sus creaciones y añade: 'El sonido depende de muchas cosas. Aquí va lo que se llama el abanico, un conjunto de varillas que se disponen oblicuamente, y que van medidas a la décima de milímetro. Cuesta, pero lo hacemos. Porque del abanico depende el 90% del sonido de la guitarra, cambia según se abra o se cierre, y hay que dar con el punto'.

Hay otras tareas que exigen cuidado. Por ejemplo, domar los aros, es decir, dar a los cantos de la guitarra la forma sinuosa y femenina que les es característica. 'Primero se humedecen y luego se les da calor para moldearlos', informa el profesor. Al fondo de la clase, Ricardo Jiménez, de Sevilla, y Javier García, de Murcia, se ocupan de los preliminares de esta labor. Andan cepillando el canto de los aros para que tengan las dimensiones perfectas, y se mueven en un mar de virutas de todos los colores, desde el vainilla del pino hasta el café del palosanto.

En el otro extremo del aula empieza a oírse música. Santiago toca un poco para ver cómo suena un instrumento recién acabado, que llegó desde Amberes (Bélgica) en manos de André Bourlet, para recibir las últimas pinceladas. 'Sí señor, está muy bien', dice el profesor. Al estudiante belga se le instala una sonrisa enorme en la cara.