La ira

Existió en la Edad Media un cantar épico que circuló por Castilla; el filólogo Ramón Menéndez Pidal lo encontró en el siglo XX recitado aún en pueblos españoles y americanos. La leyenda de los infantes de Lara contaba la rivalidad de dos familias nobles del siglo X; había venganzas, una emboscada, un anillo roto en dos, siete infantes muertos y hasta un pepino con sangre que se arrojaba a un manto como ofensa: todo muy medieval, todo muy extremo, todo lleno de ira.

La palabra ira, nombre para uno de los siete pecados capitales, era muy común antiguamente, más que hoy, para nombrar a cualquier enfado: estar “irado” era una expresión frecuente hasta el XVI. La cólera se materializa ahora en vocablos y actitudes menos extremas: de la irritación a la contrariedad, del enojo del tiquismiquis al de los ofendiditos, nombre que en las redes se da a quienes miden su dignidad en naderías.

La ira medieval nos parece excesiva respecto a los enfados de hoy pero algo comparten nuestros antepasados con nosotros: la facilidad con que el discurso desde el estrado nos enciende para hacernos masa airada y enardecida. La palabra puede ser yesca para prender mechas y en los últimos años nos hemos acostumbrado a que haya políticos que señalen micro en mano a un periodista o a un tipo de votante e inciten al terremoto en las redes o en la calle. Detrás de los escraches hay siempre un discurso previo de ira, propagado por alguien que solo tiembla ante el peligro de ese discurso cuando le toca padecerlo.

La visibilidad mediática y social de los airados contrasta con la invisibilidad de los sosegados, y en ella no deja de admirarme la templanza que en la sociedad española muestra la mayoría de las víctimas de delitos. Y el caso es que hace unos días me crucé por Sevilla con los padres de una niña a la que su novio mató y cuyo cadáver sigue aún sin aparecer. Su familia aceptó la sentencia judicial y el desconsuelo de su propia sentencia amarga a seguir cada día preguntándose dónde está. Ellos y tantos como ellos me hacen pensar que las placas tectónicas de la sociedad en que vivo y de cuyas garantías disfruto son esa gente templada y ejemplar que, a saber de qué forma dolorosa, en la intimidad de su casa, descargan sin terremotos su justificada ira.