Desescálame despacio, que tengo prisa

Te levantas por la mañana, miras las previsiones del tiempo, consultas la clasificación de la Liga y echas un vistazo al parte de la pandemia: cuatro grados en la Gran Vía, el Madrid y el Atleti en cabeza, el Rayo luchando para no descolgarse, y trescientos y pico fallecidos más en toda España. Alguien te manda un vídeo de Angela Merkel a punto de llorar. “No se pueden aceptar 599 muertos en un día”, se desespera la canciller. Canturreas un rato bajo la ducha, desayunas y sales de casa con decisión para emprender otra jornada de esta nueva normalidad que cada vez tiene menos de nueva.

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Vas pensando en qué dirías de esas mismas cifras nueve meses atrás. En marzo y abril, cuando estabas encerrado en casa, sintiéndote como en la modorra de una tarde de sábado con ciencia ficción de serie B en la tele, esperabas cada día con ansia a que se divulgase el balance fúnebre. Ya sabías de antemano que iba a ser un puñetazo en el estómago. Algunos políticos se ponían corbatas negras o ropas de luto y se hacían fotos con gesto contrito. Otros acusaban a los medios de comunicación de ocultar las imágenes de los muertos. Las primeras escenas de las hileras de ataúdes conmocionaron al país.

Y fue pasando el tiempo, y ya empezaste a salir de casa, porque la vida tiene que continuar, y la vida hoy es inseparable de la rueda de la economía. Y llegaron los calores, y escuchaste al Gobierno de España decir que habíamos derrotado al virus, y al Gobierno de Madrid prometiéndonos una veloz desescalada para recuperar cuanto antes la felicidad perdida, y a algunos locutores de radio hablar en pasado de “los días de la pandemia”. Por esa época se comentaba mucho lo de los milagros. Antes los había en Europa: Alemania, por ejemplo. Ahora en España teníamos Asturias, adonde te fuiste de vacaciones.

Con el tiempo, el mismo Madrid se convirtió en milagro. Dimos la vuelta a esa clasificación que se mide a la inversa: habíamos pasado de la cabeza al farolillo rojo en la Liga del virus. Y el milagro no se paró. Mientras en Asturias todo se había desatado de modo imprevisto; mientras tu hermana te mandaba fotos de Santiago de Compostela -en su día, otro milagro- desierto; mientras Berlín y París regresaban a marzo, tú te paseabas entre el gentío que abarrotaba plazas, tiendas y terrazas. Una ciudad alegre y despreocupada. Un milagro, efectivamente.

El viernes te desayunaste con la noticia de que volvíamos a la cabeza de la clasificación. Esta vez no canturreaste en la ducha. Saliste de casa pensando en cuánta urgencia tenemos por librarnos de esta. Y te acordaste de aquel refrán que te decía tu madre cuando tratabas de vestirte a toda prisa.