Frío

Narrativa. Aunque su novela anterior publicada en España, Plop, en este mismo sello, apareciera en 2007 sin ningún fuego cálido y cercano que la amparara, esta otra, Frío, sí lleva un prólogo que te advierte prudentemente de lo que nos vamos a encontrar, y lo firma la novelista Elvira Navarro. Plop, Subte y Frío es lo único que ha dejado este escritor argentino, Rafael Pinedo (1954-2006), que solo vivió para ver publicada en su país la primera, un escritor que a los 18 años quemó las naves de su entusiasmo literario ardorosamente juvenil y que no reavivó esas brasas hasta los cuarenta, lo que le permitió dejarnos esta suerte de extraña y desasosegante trilogía, de la que solo voy a referirme a la tercera, la única que conozco -me espera Plop- y a la que le pertenecen estas líneas. Capítulos muy cortos, cortísimos, párrafos breves, frases muy comprimidas, en las que todo es sustancia. Un tiempo impreciso, un paisaje no identificado, un tiempo y un paisaje petrificados por el frío, el hielo, la nieve. Un convento abandonado, todo el mundo ha huido, menos una mujer, una monja, que es, a su vez, a partir de entonces, ermitaña forzosa y, además, náufraga en esa isla de límites acotada por el hielo, la desolación, la violencia del frío, una náufraga que lo es todos los días de la semana, sin un viernes acogedor, que lucha, desde su fe religiosa tambaleante, oscilante, y desde su fe en la vida, desde su convicción de sobrevivir, por conseguirlo: vivir, buscarse comida, protegerse del frío infernal, ampararse de ocasionales extraños -ninguna isla está deshabitada del todo; el mal, el peligro siempre es una sombra acechante- que amenazan su terrible existencia. Sobre todo, las ratas, que acaban siendo feligresas de una santa misa imposible, que tiene más de ceremonia dadaísta que de acto blasfemo. Pinedo no pudo superar las inclemencias de la vida -un cáncer- pero sí nos dejó esta extraordinaria y bellísima novela, absolutamente recomendable.