La trampa

El siglo XXI ya podía empezar a tomárselo con un poco más de calma. En menos de una semana hemos tenido la beatificación de un Papa, la batida contra el sarraceno y la boda de un príncipe. El día menos pensado descubriremos el Santo Grial. Y lo más raro es que a este panorama medieval cada cual va sumando sus propias cuentas contemporáneas: la avería del coche, el recibo de la luz o el insomnio de las noches muy largas. Vamos, que en un año como este lo que sobran son motivos para mandarlo todo al carajo, así que no echemos más leña al fuego.

La realidad a grandes rasgos no es más que una ficción. Si lo piensan, ninguna de las noticias que trae hoy la prensa tendrá el menor interés no digo ya dentro de un año, sino la semana que viene. Sin embargo hay otros asuntos de los que nadie se ocupa, en los que sin duda se está decidiendo nuestro futuro. Ahora mismo debe de estar cociéndose algo de lo que no tenemos ni idea. Quizá en un laboratorio de Minnesota o en el ordenador de un chaval de instituto. No tengo pruebas. Se trata solo de una corazonada, como cuando miramos hacia atrás creyendo que hay alguien y solo es el tiempo que nos va pisando los talones.

Hemos caído en la trampa. Damos demasiada importancia a los grandes titulares y nos perdemos la letra pequeña de la canción. Para al final descubrir, como decía John Lennon, que la vida es eso que pasa mientras nosotros estamos muy ocupados haciendo otros planes. ¿Cuántas noticias que hoy ocupan la primera plana, resultarán insignificantes a la vuelta de la esquina? Sin embargo a una escala más reducida suceden cosas que permanecerán para siempre: un poema, una fórmula física, una fotografía, un libro... pequeñas hazañas humanas que llevan dentro el aliento de grandeza.

Si están hartos del tinglado infame que hay montado aquí abajo, del careto de un tal Francisco Camps o del último novio de Ana Obregón -que para el caso viene a ser lo mismo- asómense un momento al exterior, al único trozo de firmamento limpio que sean capaces de ver desde su ventana. O mejor aún, lean El río de la luz, de Javier Reverte. Los libros de viajes, cuando los escribe un tipo fiable, tienen el mismo efecto que una vieja película de aventuras o un western de John Ford. 750 km. en canoa por el río Yukón. Territorios vírgenes del interior de Alaska con las huellas dejadas por la fiebre del oro y el ferrocarril. Osos, bosques de coníferas, ciudades con nombre indio y una taberna donde todavía puede leerse: "El sheriff Wyatt Earp estuvo una vez en este saloon, pero ese día no mató a nadie".

Ustedes pueden creerme o no, pero dentro de 100 años habrá alguien que todavía lo lea y que descubra que a principios del siglo XXI, cuando todo aquello de la corrupción política, había gente que exploraba rincones intactos del mundo y escribía unos libros extraordinarios.