Una riada de testosterona

La voz de Jones es un raro portento de la naturaleza, un milagro de vigor y longevidad. Sucede, además, que la mezcla la coloca por las nubes, de modo que la guitarra blues de la inaugural Burning hell parece comparativamente una flautita dulce. Pero ni siquiera la irrupción de los metales a partir de Mama told me not to come permite amortiguar la avalancha. Jones no se anda con chiquitas: demanda a su vera una banda robusta y bien nutrida (nueve efectivos) para apuntalar lo que ya de partida es una riada de testosterona. ¿Alguna duda? Un Sex bomb de acentuado swing se encarga de disiparlas a las terceras de cambio.

Llegarán luego una sección vaquera (bonita la lectura de Why don’t you love me, de Hank Williams), incursiones baladísticas, el baile desaforado de If I only knew y una Delilah muy interesante, primero solo con guitarra acústica y luego descaradamente mexicana. En realidad, el despliegue vocal es tan avasallador, el dominio sobre el aparato fonador resulta tan escandaloso que puede tornarse contraproducente. Porque una garganta así difumina y minimiza cuanto le rodea, ya sea Randy Newman, Prince o Tom Waits (“un tipo que está loco pero escribe grandes canciones”). Por eso a veces entran ganas de pedirle al ilustre septuagenario que cante un poco peor. Por eso conmueve mil veces más Tower of song cuando se la escuchamos a su creador, Leonard Cohen, con la garganta hecha jirones que en la interpretación pluscuamperfecta de ayer. Tom Jones no se conforma con complacer: solo le sirve arrollar. Eso y las proyecciones audiovisuales -una colección de geometrías varias, estrellas titilantes y grandes llamaradas que parecen un trabajo de FP- son las únicas objeciones posibles al implacable torbellino de Gales.