El italiano Conti gana la etapa más larga mientras los favoritos descansan

Descartada la ley del más fuerte (porque los que lo eran preferían guardar para el futuro, o sea para el Aubisque, sin vergüenza alguna), debía imponerse la ley del más débil. O sea, que ganase Romain Cardis, el farolillo rojo de la general, situado a tres horas y 16 segundos del líder Nairo Quintana. Si hubiera justicia poética debía ganar él, ahora que había cogido la escapada con la que soñaban los lideres para vivir tranquilos. Sentados ellos en el jardín de Navarra, sobre la bici, paseando, Romain Cardin soñaba con la gloria. Rodeado de verde, con árboles que se vierten como el agua sobre la carretera, acogiendo al viandante -llámese senderista o caminante-, dejando a los lados las cuevas de brujas antiguas, Cardin probablemente soñaba, entre el olor cambiante de la vegetación, con una victoria bíblica que convirtiese a los últimos en los primeros. Pero la Biblia no es la historia. Ni el futuro.

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Quizás con eso soñaba Cardin, en su primer año de profesional, mientras en Urdax, bordeaba la frontera donde suena el francés y el euskera con el mismo acento, y el español serpentea por desuso. Llámale María, Miren o Marie a la señora que se mostraba preocupada por el horario de paso por las cuevas de Zugarramurdi, su territorio, “porque pasan dos veces”, para sentir la magia que supone ver tu pueblo, tu zona, tu entorno en televisión, algo así como el visado de la realidad, los papeles de la legalidad geográfica. A uno le gusta ver su pueblo aunque él no esté. Así, su pueblo existe. Y lo reconoce. Incluso lo adivina antes de que la televisión lo enfoque. Y lo explica, antes de que nadie se lo pida. María, Miren Marie, había trabajado como extra en la película de Álex de la Iglesia, “Las brujas de Zugarramurdi”, donde hubo exceso de figurantes, y había cantado en una boda de una autóctona y un donostiarra -sin regalo alguno- Ella, como tantas. Y resulta que Cardin y sus otros once fugados iban a pasar por allí, con el pelotón viendo el paisaje, disfrutando de ese verde tranquilo, intenso, brillante al que le golpeaba el sol como el brazo de un amigo. María, Miren, Marie, no se fijaría en él. De hecho, llegado un momento, su sueño explotó como una pompa de jabón. Y se le fueron los asesinos de justicias poéticas, necesitados de la ley del anonimato, hambrientos como él. Y se fueron seis. Y luego se fue uno, Valerio Conti, donde la carretera engaña con aspecto malévolo.

El sueño había terminado. Para él, el último de la fila, y para los fuguistas habituales que son presa del fracaso habitual. Tipos que se llaman, por ejemplo, Vegard Stake Laengen, Smukulis, Benedetti... siempre dispuestos a circular sin navegador, siempre entregados a la aventura. Cuando se fue Conti, dijo adiós. Nada de hasta luego. El italiano dijo ciao y esperó en la meta. Era el día de alguno y ese alguno era él entre tantos alguienes.

Por detrás, el pelotón caminaba bajo el sol y la sombra, con ese jugueteo visual que ofrecen los árboles separados. Lo había dicho Nairo en Bilbao: “A ver si se consolida una fuga y llega”. O sea, descansamos, que nos esperan las brujas del Aubisque, y de Marie Blanque y del Soudet. Y hace sol. Y llevamos muchos días. Y la fatiga. Y la ansiedad. Y todo eso que afecta a la sístole y al diástole. Así que el pelotón transitó tranquilo, respetando los controles de velocidad, haciendo los stops, los ceda el paso. Llegar, solo llegar, aunque fuera a más de 20 minutos, algo que siempre se clava en la carrera como una jornada de abstención.

Cardis ya dormía. Tendrá que soñar de nuevo, buscar otra nube que le pasee a ras cielo. Es la diferencia de correr o no correr. María, Miren, Marie se quedó feliz porque los ciclistas, fueran quienes fueran, pasaron dos veces por Zugarramurdi, por sus cuevas. Y de buena gana, el pelotón hubiera hecho una paradita para darse un garbeo por el territorio de aquellas brujas masacradas por la ignominia religiosa. Otros tiempos. Como los del ciclismo, éste de ahora que borra etapas como quien pasa el cepillo por el encerado, sin avergonzarse de que la escapada, “la que ojalá llegue”, lo haga a casi media hora, como si el GPS les hubiera llevado por otra carretera. Una cosa es descansar -es decir no atacar, que ¿por qué no?- y otra, echarse una siesta sin almohada. Más vale que despierten mañana o, de lo contrario, su cansancio se convertirá en insomnio.