Alaska

El hielo es aún más duro allá en las cumbres

sin árboles del norte de las nieves.

Donde sólo algún grajo

perdido mancha el aire

y abre estruendos el hacha en el vacío

lejano de algún valle.

Debajo de la capa diamantina

discurre el agua

lejos y, al fondo a ráfagas,

vista y no vista.

Donde la voz resuena hasta doblarse

partida en ecos que, de un monte a otro,

puebla la soledad de los tramperos.

Donde la tierra es todo el patrimonio

sin más riqueza que cavarla a fondo.

A fondo, a por la base diamantina

de una codicia en lucha con el hielo

que ha de astillar el filo de las hachas.

A fondo, hasta perderse por los túneles

ignotos de los osos invisibles

bajo el alud compacto de las nieves.

A fondo hasta encontrar Alaska,

y admirar a los bravos pioneros

-frío, lejanas cumbres, soledad-

que son la joya de lo capital:

hacer dineros.

Luis Izquierdo (Barcelona, 1936) es autor de los libros de poemas Señales de nieve (Pamiela) y Sesión continua (Debolsillo).