El vaso roto
El vaso roto aquel, el vaso roto.
Todos esos cristales esparcidos
por el suelo, esos trozos ya sin forma,
astillas de cristal junto a los pétalos
mojados, entre flores descompuestas,
entre trizas con agua, con el agua
que era lente del sol a mediodía,
derramada en un charco por el suelo.
Me acuerdo ahora de ese vaso roto.
Agua y flores y pétalos y astillas
entremezclados sin ningún sentido,
mudada su armonía en suciedad
de golpe, en nada, repentinamente,
de golpe convertidos en basura.
Igual que... ¿Un símil? No lo sé... Recuerdo
sólo aquel vaso roto por el suelo.
No una metáfora de este dolor
que llamaré dolor por darle un nombre,
no un símbolo de nada ni un presagio;
sólo un eco que suena por las sienes,
un eco pertinaz, un ruido hiriente.
El pulso de mis venas, vidrios rotos,
esos cristales rotos de cervezas
lanzados a los muros del castillo,
vidrios sobre las tapias de esas casas
bajo los viejos muros del castillo.
Y qué cruel, que una vida se fecunde
rompiéndose de golpe en mil cristales.
Esquirlas, abalorios con los años.
Antonio Moreno (Alicante, 1964) es autor de Libro del yermo (Aguaclara), Solar antiguo, Visión del humo y Metafísicas (Pre-Textos), así como de los libros de prosa Alrededores (Pre-Textos) y Partes de un todo (Huerga & Fierro). Recientemente ha traducido El primer llibre de les èglogues, de Vicent Andrés Estellés (Denes).
