‘Descarrilados’, costumbrismo español contemporáneo

Nadie puede decir que intérpretes como Alfredo Landa y José Sacristán no estuvieran perfectos en películas como ¡Vente a Alemania, Pepe!, París bien vale una moza y Lo verde empieza en los Pirineos. Nadie podrá decir tampoco que Julián López, Arturo Valls y Ernesto Sevilla no estén impecables en Descarrilados. Cómicos de raza, asumiendo con convicción ...

Nadie puede decir que intérpretes como Alfredo Landa y José Sacristán no estuvieran perfectos en películas como ¡Vente a Alemania, Pepe!, París bien vale una moza y Lo verde empieza en los Pirineos. Nadie podrá decir tampoco que Julián López, Arturo Valls y Ernesto Sevilla no estén impecables en Descarrilados. Cómicos de raza, asumiendo con convicción unos papeles que parecen venirles a medida, elegidos a la perfección por unos productores con dignísimas ansias comerciales. Perfectos arquetipos del españolito de cada una de las épocas, en títulos que reflejaban y reflejan un país alicaído pero colorista. Y sin embargo, pese a Sacristán y Landa (y cía), siempre por encima del producto en sí, aquellas comedias de Pedro Lazaga y Vicente Escrivá no eran buenas. Como tampoco lo es Descarrilados, ópera prima de Fernando García-Ruiz. López, Valls y Sevilla son, en todo caso, los que (con dificultades) la salvan.

Tres gañanes de 40 años, cada uno en su estilo y plenamente contemporáneos, es decir, adolescentes perpetuos, de viaje por Europa en Interraíl, reviviendo aquel que dos décadas antes no llegaron a disfrutar por un accidente. El guion de David Marqués establece una interesante reflexión sobre las amistades perdidas de la juventud, sobre las bromas de entonces y las tristezas de hoy, pero al final se queda en mero apunte. No son esas sus intenciones. Lo esencial es la risa floja (si llega). Y fácil.

El ritmo de García-Ruiz es bastante bueno y hay algún hallazgo cómico: el incendio de Notre Dame; la resolución final tras la detención. Pero también asuntos bastante chungos: la parte de Rumanía, de vergüenza ajena, y no tanto por lo social, estereotipado y ofensivo (que también), sino sobre todo porque no tiene gracia alguna. Y un continuo deus ex machina en el libreto, que hace avanzar el relato a golpe de capricho, hasta un final obvio en cuanto al personaje femenino de Dafne Fernández, quizá porque no ha acabado de trabajarse bien la relación con el rol de Valls. Costumbrismo: con posibilidades comerciales, pero siempre un tanto rancio; el de antes, y, salvando las distancias, también el de ahora.